pechisbeque

"A pele que há em mim" Márcia com JP Simões

2011-11-30T18:17:00.001Z

Quando o dia entardeceu

E o teu corpo tocou

Num recanto do meu

Uma dança acordou

E o sol apareceu

De gigante ficou

Num instante apagou

O sereno do céu

E a calma a aguardar lugar em mim

O desejo a contar segundo o fim.

Foi num ar que te deu

E o teu canto mudou

E o teu corpo do meu

Uma trança arrancou

O sangue arrefeceu

E o meu pé aterrou

Minha voz sussurrou

O meu sonho morreu

Dá-me o mar, o meu rio, minha calçada.

Dá-me o quarto vazio da minha casa

Vou deixar-te no fio da tua fala.

Sobre a pele que há em mim

Tu não sabes nada.

Quando o amor se acabou

E o meu corpo esqueceu o caminho onde andou

Nos recantos do teu

E o luar se apagou

E a noite emudeceu

O frio fundo do céu

Foi descendo e ficou

Mas a mágoa não mora mais em mim

Já passou, desgastei, p’ra lá do fim

É preciso partir

É o preço do amor

P’ra voltar a viver

Já nem sinto o sabor

A suor e pavor

Do teu colo a ferver

Do teu sangue de flor

Já não quero saber…

Dá-me o mar, o meu rio, a minha estrada,

O meu barco vazio na madrugada

Vou-te deixar-te no frio da tua fala

Na vertigem da voz quando enfim se cala.

TEDx Viseu - City R-Evolution

2011-11-27T19:26:00.011Z

Viseu acolheu pela 1ª vez o evento TEDx, o qual decorreu nos magníficos claustros da Pousada de Viseu, outrora Hospital S. Teotónio, a 26 de Novembro, das 09:00 às 18:30.
Os eventos TED - Ideas Worth Spreading nasceram nos Estados Unidos e o seu formato - apresentações de 20 minutos, muito concisas e directas ao cerne da questão abordada e, por norma, muito apelativas - foi rapidamente importado para outros países.
Foi a primeira vez que a cidade de Viseu acolheu este evento, pelo que se tratou de uma oportunidade única para assistir a intervenções interessantíssimas e à partilha de ideias que, tal como a designação original das TED Talks indica, merecem ser divulgadas.
O tema basilar do TEDx Viseu era "City R-Evolution" e cada um dos diversos oradores versou este mesmo tema sob o seu próprio ângulo de análise. O leque de intervenções era muito diversificado, cobrindo as mais variadas áreas do saber e do conhecimento: desde a cultura à informática, da psicologia à economia, da ficção humorística ao empreendedorismo, do teatro ao planeamento territorial, da gastronomia à informação.
Foi um autêntico prazer poder assistir a este verdadeiro manancial de ideias fervilhantes na minha cidade que, de facto, cresceu imenso nas duas últimas décadas, mas que apresenta ainda um profundo atavismo cultural e intelectual. Falta massa crítica nesta cidade, pessoas interessantes e interessadas que gerem discussões, que convoquem a inteligência e o espírito crítico. O progresso de um país não se pode medir unica e exclusivamente pelos tapetes de alcatrão que cobrem o país de norte a sul, mas pelo incremento intelectual, cultural e civilizacional do povo.
Ora, ter a possibilidade verdadeiramente única de ver, ao vivo e a cores, os actores de profundas transformações, nas áreas mais díspares, foi, para além de um prazer, um verdadeiro privilégio, acalentando a esperança de que Viseu possa vir a acolher mais eventos do género.
Parecerá sempre ingrato salientar uma intervenção em detrimento de tantas outras , igualmente estimulantes, mas retive a interessante apresentação do economista e comentador televisivo Pedro Guerreiro, que colocou a seguinte questão na abertura da sua intervenção: "Quanto tempo é preciso para uma revolução? 27 segundos. " Deu como exemplo da oportuna onda da Nazaré que pôs Portugal na boca do mundo e, neste caso, por um bom motivo! No entanto, e contrariamente ao que se possa julgar, esta maior onda do mundo não foi obra do acaso, mas de uma estratégia sustentada que envolveu o município local e que levou àquele resultado que o planeta viu. Nada vem sem trabalho, sem sacrifício, sem empenho. E só assim conseguiremos apanhar a onda da retoma e, sobretudo, do optimismo!:)

autocarro 147

2011-11-26T23:36:00.002Z

Para mim, o cinema brasileiro tem o grande condão de nos despertar para a realidade e de nos interpelar constantemente, fazendo-nos estremecer do conforto do sofá.
Assisti ontem ao filme "Autocarro 147" que, na senda de filmes como "Carandirú" (filme que nos revolve as entranhas), "Cidade de Deus" ou "Tropa de Elite", mostra a dura realidade da vida nas favelas do Rio de Janeiro, a cidade que só é maravilhosa para alguns.
O filme "Autocarro 147 - A última parada" , baseado numa relativamente recente história verídica, desenha os conturbados percursos de vida dos protagonistas Alessandro e Sandro que a dada altura, se entre-cruzam, com resultados sempre explosivos. Em comum têm negros destinos de miséria, vagueando pelas ruas do Rio de Janeiro, cheirando cola, roubando e traficando droga e, o que é ainda mais confrangedor, partilhando a solidão com outros meninos que aprenderam a ser homens (maus) com bons corações. E também eles se apaixonam, como o prova uma tirada brilhante do filme: "amor que não se paga com dinheiro, se paga com o coração"!
No entanto, a realidade não perdoa, é dura demais e de vítimas, estes meninos/homens cedo passam a algozes, deixando atrás de si um rasto de pânico e de morte pela cidade.
O que sucedeu no tristemente célebre Autocarro 147 mais não foi do que o triste corolário deste mosaico de histórias de vida destroçadas para as quais não há qualquer vislumbre de esperança ou de redenção.
Neste cinema brasileiro da actualidade, comprometido com as complexas (e aparentemente insolúveis) questões sociais, não há espaço para "happy endings". A realidade atinge-nos como um soco. Duro e seco.

2011-06-29T12:01:00.002+01:00

Eras tu que habitavas os meus sonhos mais profundos e que, com a tua mão firme, me conduzias por trilhos infindos. Eras tu que apaziguavas o meu espírito em sobressalto e me envolvias num abraço (e)terno. Eras tu que me habitavas. Por fim acordei desse sonho e vi-te. Enleei-te em mim para não mais te largar. És tu que fazes desse sonho de sempre a mais bela realidade! Já não preciso de sonhar!

2011-06-29T11:54:00.003+01:00

As I walk along the crowded streets, I always see your smile blessing me on my way and no matter where I go, it always feels like home...

na quietude

2011-06-29T11:40:00.002+01:00

na quietude de um abraço prometido desde há muito, ecoaram de novo as certezas que se julgavam perdidas para sempre, irremediavelmente confinadas a uma realidade demasiado estática para sequer se pensar diferente.

na quietude desse abraço, na doce ternura de uma promessa que se cumpriu, tão deliciosamente improvável, soltou-se uma torrente de emoções e de palavras que emprestaram novas tonalidades à existência.

na quietude desse abraço, a certeza de um sorriso que nos espera e nos toma por completo, doces reféns de um laço inabalável.

na quietude desse abraço, um sentimento avassalador que se fez ETERNO!...

"Se me comovesse o amor", Francisco José Viegas

2011-06-29T11:32:00.002+01:00

Se me comovesse o amor como me comove
a morte dos que amei, eu viveria feliz. Observo
as figueiras, a sombra dos muros, o jasmineiro
em que ficou gravada a tua mão, e deixo o dia
caminhar por entre veredas, caminhos perto do rio.

Se me comovessem os teus passos entre os outros,
os que se perdem nas ruas, os que abandonam
a casa e seguem o seu destino, eu saberia reconhecer
o sinal que ninguém encontra, o medo que ninguém
comove. Vejo-te regressar do deserto, atravessar
os templos, iluminar as varandas, chegar tarde.

Por isso não me procures, não me encontres,
não me deixes, não me conheças. Dá-me apenas
o pão, a palavra, as coisas possíveis. De longe.

Da interioridade

2011-06-29T11:29:00.001+01:00

Não sei se esta imagem será exclusiva do interior do país,ainda refém de um certo conservadorismo e cioso da manutenção de determinados pergaminhos que,de tão desajustados nos tempos actuais, chegam a ser enternecedores:as mulheres vestem os seus vestidinhos de gala que poderiam envergar num qualquer casamento de uma prima e os homens foram pescar os seus fatos de cores questionáveis às profundezas do armário.Tudo a postos para prestar vassalagem ao senhor bem-falante que vem dissertar sobre temas tão corriqueiros(mas não menos interessantes,porque envoltos numa irresistível camada de ironia) que não seria necessário tamanho formalismo quase medieval.O povo português pouco mudou desde os tempos de Eça e isso é comovente!

Da (des)ilusão eleitoral

2011-01-29T18:31:00.005Z

Há, de facto, um divórcio entre os eleitores e a classe política, no seu todo. E este afastamento não se aplica somente às classes dirigentes que, ao longo dos anos contribuíram para um manifesto desgoverno do país e, sobretudo, para o agudizar desse desencanto que se sente e se pressente no país profundo, nas conversas de café, na rua, no pulsar do país real que se debate com as questões verdadeiramente cruciais!

Durante décadas, assistimos, mais ou menos revoltados, mais ou menos desencantados a um desnorte absoluto por parte das classes dirigentes que colocavam os seus próprios interesses na linha da frente; que malbaratavam o erário público; que depressa se esqueciam dos problemas do país real em função da sua ambição desmedida e que criaram exércitos de "boys" e carreiristas, que se vão alternando nas cadeiras do poder.

Esta última campanha das Presidenciais foi absolutamente confrangedora e despertou mais bocejos do que interesse. Os intervenientes principais destas eleições envolveram-se numa espécie de "bate-boca" deploravelmente terceiro-mundista e os dias de campanham sucediam-se ao sabor de mais um escândalo, de mais uma revelação que só serviam para alimentar uma imprensa cada vez mais voraz de sensacionalismo e de folhetins do que propriamente de conteúdos edificantes e que interessam aos cidadãos e ao país real, asfixiado por uma crise que parece eterna.

Adivinhava-se, assim, uma taxa de abstenção muito elevada que desta vez acabou mesmo por bater um recorde histórico!

Há um alheamento cada vez maior dos eleitores e creio que, em contexto de crise e de recessão, este fosso entre eleitores e classe política (no seu todo) será cada vez mais denso, podendo mesmo criar-se um abismo imenso. É necessário discutir as razões que levam a esta total indiferença, mais grave ainda, a esta tremenda desilusão que assiste a 53% do eleitorado aquando do "dia D"!

Há uma obra de Saramago - Ensaio sobre a Lucidez - que trata precisamente deste divórcio entre o indivíduo e o poder, entre governados e governantes. Num acto eleitoral, houve 70% de votos em branco, reconhecidamente o voto de protesto por excelência e o governo desse país imaginário (ou não) recorreu à subjugação pela força. Será este o último recurso, o verdadeiro acto de lucidez? Andarão os políticos completamente cegos às reais preocupações dos indivíduos que os elegem?

E se um dia a ficção se tornasse realidade? Como se sabe, a vida, por vezes, imita a arte...

2010-10-22T19:19:00.001+01:00

It took forever to find you and now that I've found you I can't find myself.

2010-10-19T22:05:00.003+01:00

Poderemos falar sem nada dizer? Poderemos obter as respostas nos maiores silêncios? Poderão as palavras ser completamente desnecessárias e vazias? Poderá o chão abrir-se de um instante para o outro e o mundo desabar num sopro? Poderão os passos encaminhar-nos num sentido para logo nos desviarem numa direcção que queremos muito e que não queremos com a mesma força alucinada? Poderemos sempre renascer a cada sorriso que irrompe como um raio de sol que nos acaricia a pele?

nesse abraço

2010-10-11T20:29:00.008+01:00

Nesse abraço cabe o mundo inteiro: o mundo dos sonhos que se entreteceram de esperança e desilusão, o mundo das memórias que se partilharam na doce loucura de que seria eterno, o mundo das ilusões que se fizeram de castelos altaneiros e que logo se converteram em pó. Há um momento, um breve, porém intenso, momento em que alguém faz "pause" e o tempo fica suspenso, etéreo, e toda a realidade parece acontecer somente ali e os olhos, incrédulos, fitam a impossibilidade de um passado que não se cumpriu, de promessas que não se concretizaram.

Nesse abraço cabe o mundo inteiro. E nessa redoma improvável cabe o passado e o presente, mas já sem lugar para o futuro. Esse abraço é a negação absoluta do futuro. Mais não será do que o selar de um pacto de afecto que se firmou ontem e que se confirmou hoje, num doce círculo que já nada anuncia, apenas revela. Não há amanhãs que cantam. Os amanhãs emudeceram, os trilhos que se calcorreiam serão sempre os mesmos. Não foi um abraço que fez mudar o destino. Os olhos fitam o passado e desvenda-se a magia inebriante de outrora. Os mesmos tiques, os mesmos gestos, tudo se mantém como sempre fora. E tantos caminhos de terra batida, pejados de rochas e de espinhos, se percorreram nesse tempo que pareceu ter durado não mais do que um suspiro.

Nesse abraço cabe o mundo inteiro. Soltam-se as mãos e as ilusões. Ficam as sombras de uma luz outrora radiante. Fica a certeza de um abraço onde cabe o mundo inteiro.

(um) ponto de luz

2010-10-03T00:02:00.002+01:00

As palavras pareciam já ter secado e por elas não passava qualquer torrente ou réstia de vida. Tudo parecia já devidamente etiquetado e resolvido, condenado a uma solidão de séculos. A vida vai moldando coisas e pessoas e assim se ouve até à exaustão: "o mesmo rio não passa duas vezes pelo mesmo sítio." Por mais que se tente resgatar a essência ou a pureza dos sentimentos de outrora, o frenético fluir do tempo encarrega-se de destruir essas mesmas ilusões e tudo se torna levemente turvo, embaciado pelas certezas passadas que cedo se desmoronaram. De repente, os ecos de uma magia que se acreditava já extinta emergem com uma força alucinada e devoradora. Um certo medo de balbuciar palavras improváveis, sorrisos trémulos de surpresa. "Um ponto de luz que me seduz, aceso na alma."

Hino à (doce) nostalgia

2010-09-26T17:26:00.003+01:00

A rubrica "Caderneta de Cromos" da autoria de Nuno Markl que passa de segunda a sexta, às 08:45 e 09:45, na Rádio Comercial, além de ser uma ideia absolutamente iluminada, é responsável pelo bom humor diário de milhares de Portugueses que, de manhã a caminho do trabalho, nos seus carros ou a pé com os seus auscultadores, se podem deliciar com descrições deliciosas e hilariantes de tantos e tantos cromos que completam as cadernetas de memórias de todos aqueles que viveram a infância/adolescência nos saudosos anos 80/90.

Os "cromos" passaram do domínio do éter para livro, o qual reúne 100 cromos memoráveis desta rubrica que nos transporta directamente para tempos dourados em que podíamos ser livres, construir laços indestrutíveis, viver experiências marcantes, tão longe dos incontáveis fantasmas que nos assolam na idade adulta, como se não houvesse sequer amanhã e cada dia fosse (mais) uma aventura entusiasmante. Estas crónicas são descrições minuciosas, muito cómicas e, sobretudo, têm o condão de deter um pendor quase "universal", porque, independentemente do lugar onde tenhamos vivido estes anos dourados, as experiências são tão deliciosamente idênticas que chega a ser comovente!...

Há episódios, memórias, momentos e experiências que, pura e simplesmente, já não voltam a acontecer. Ontem lembrei-me do barulho das máquinas fotográficas antigas a rebobinar o rolo (bem sei que há pessoas que ainda se munem destas máquinas, mas na voracidade dos tempos actuais, as máquinas digitais acabam por ser a solução mais recorrente) ou da imagem do leiteiro que trazia o leite a casa naqueles pacotes que tinham quase vida própria e se escapavam dos dedos. Ou a imagem da fita das cassetes presa na aparelhagem, num autêntico novelo desesperante. Ou o prazer que era comer um Calipo quando os pais nos suplicavam para comer gelados à base de leite!...

Há nesta geração dos "trintões" e "quarentões" uma doce nostalgia que percorre a memória comum, uma memória aveludada feita de algodão doce e de todas aquelas coisas boas que comíamos, à revelia dos adultos, e que se hoje ainda existem, simplesmente já não têm o mesmo sabor! E esse saudosismo saudável estende-se a tudo, sobretudo à música e àqueles "hits" que ainda nos fazem as pernas bambas só de relembrar os seus acordes e letras marcantes (alguns até nos fazem corar de vergonha!).

Estou a ler este livro com sofreguidão, enquanto colo os inevitáveis "cromos" com a também eterna Cola Cisne. Tenho pena desta geração que tem como ícone a Lady Gaga que enverga repulsivos vestidos de carne, sem se perceber sequer a mensagem que, supostamente, pretendia veicular. Continuo a preferir o Boy George!

O Portugal de Miguel Esteves Cardoso

2010-09-11T15:20:00.002+01:00

Uma análise muito irónica, cómica e inteligente da complexa (e não menos risível) identidade portuguesa, com tudo o que tem de nobre e de inconfessável!

Eu fui!:)

2010-05-23T23:41:00.003+01:00

Órfãos

2010-05-23T16:33:00.005+01:00

Em tempos profundamente conturbados, em que a luz ao fundo do túnel insiste em não despontar, é difícil ser-se optimista e acreditar que iremos vencer (mais) uma crise.

Como se de um jogo de dominó se tratasse, tudo começou na Grécia e a partir daí, as peças continuarão a cair sucessivamente, implacáveis e impiedosas, rumo a um fim incerto. Nesse sentido, é, no mínimo, revoltante assistir ao triste espectáculo das nações poderosas da Europa a tratar a Grécia como lixo, nação que foi berço da civilização ocidental, detentora de um passado dourado e inspirador e de uma riqueza histórica avassaladora.
Hoje em dia, não destoando, de resto, da forma como o Norte da Europa vê o Sul da Europa, como um mero destino de férias solarengo, súmula de países absolutamente desgovernados e ingovernáveis, nações como Portugal, Espanha, Grécia e Itália, que nada de bom auspiciam para o futuro de um projecto europeu liderado por alemães e franceses, completamente avessos e indiferentes à memória histórica colectiva.

É mesmo da "luta da memória contra o esquecimento", como dizia Kundera, que se trata e, sobretudo, do respeito que merecem todas as nações que serviram de modelo a tantas outras civilizações e que se destacaram nos mais diversos planos do conhecimento, da cultura e do saber e que ajudaram a moldar a "identidade europeia". No entanto, a crise grega veio provar que o tão aclamado "projecto europeu" não passa de um tremendo gigante com pés de barro, assente unica e exclusivamente na economia, fazendo tábua rasa do legado histórico que deveria unir as nações e contribuir para o fortalecimento de uma identidade colectiva.
Mais uma vez, a velha máxima "it's the economy, stupid" dita as regras de um jogo, no mínimo, obscuro e de desenlace sempre imprevisível. O capitalismo selvagem que governa o mundo, com os seus inúmeros telhados de vidro, fez com as nações, as existências individuais se tornassem completamente permeáveis às forças dos mercados, agudizando as clivagens entre ricos e pobres, entre detentores do poder e marginalizados.
O futuro assume contornos indefinidos e, à mistura, um sentimento de orfandade perante sucessivos governos que só desgovernam, que adiam reformas cruciais e que deixam para amanhã o que poderiam fazer ainda hoje.

Das palavras aos actos

2009-12-27T20:02:00.006Z

É um lugar-comum: de pouco importa proclamar aos sete ventos um acto de generosidade, o que realmente conta é concretizá-lo, sem esperar qualquer tipo de idolatria.
No entanto, este Natal teve um sabor diferente, porque se fez de profunda e sentida solidariedade, contrariando o espírito materialista que reina nesta época do ano e no qual todos caímos, inevitavelmente.
A minha amiga Ana e a família todos os anos, por altura do Natal, elegem uma ou mais famílias carenciadas e, de alma e coração, mobilizam-se para lhes proporcionarem um Natal mais condigno, mais humano e mais recheado de recursos que para nós são já dados adquiridos.
No ano passado, também dei o meu contributo e este ano embarquei de novo nesta viagem de solidariedade, altamente gratificante, que nos devolve a noção, por vezes, esquiva de humanidade e do espírito de inter-ajuda.
Como o poder do passa-palavra não deve ser, de todo, subestimado, este ano mais amigos resolveram contribuir com toda a generosidade e entusiasmo (ingrediente crucial) e conseguimos, assim, reunir do somatório dos pequenos grandes contributos, uma ajuda tremenda a 2 famílias altamente carenciadas, cujos enredos de vida são sempre conturbados, o que agrava ainda mais os seus quotidianos e as suas batalhas diárias.
No dia 24 de Dezembro, fomos distribuir os nossos contributos que incluíam: alimentos, roupa, brinquedos e material escolar pelas famílias escolhidas, constituindo uma experiência demasiado intensa para ser passível de ser traduzida por palavras. Adjectivos como: "reconfortante", "gratificante", "avassalador", "comovente" transmitem uma leve e ténue noção da verdadeira amálgama de sentimentos que me invadiu nesse dia, como uma torrente incontrolável.
Foi bom sair da redoma de conforto e poder contribuir para estes sorrisos, absolutamente mágicos e desarmantes!...

passos mudos

2009-10-02T19:58:00.006+01:00

Ouvia-se apenas o eco dos seus passos frenéticos, a desbravar as ruas, com sofreguidão, como se navegasse num mar revolto, tumultuoso. E a tempestade adensava-se cada vez mais. Pensamentos contraditórios, risíveis, desesperados até, cruzavam-se numa mente já exausta de tanto pensar. O pensamento, o maior dos fardos. Mas não deixava de embarcar nesta corrida alucinada, em busca de uma réstia de verdade. Os passos sempre frenéticos, sempre estridentes. Tick, tack, tick, tack, o tempo corria-lhe nos pés e a urgência do encontro impunha que essa viagem não desejada se realizasse, no matter what...Pensava na fragilidade de todas as coisas. Como tudo podia desmoronar de um momento para o outro, um frágil castelo de cartas a esvoaçar perante um ténue sopro...E o pensamento sempre a pairar sobre o caminho, essa maldição inevitável...Sorria, apesar do sofrimento. Acreditava, apesar do desespero. Virou a esquina, o sol inundou-lhe o rosto aturdido, a chuva cessara, da tempestade nada restara senão a magia de duas mãos que se entrelaçam...

Conduzo, logo existo

2009-08-11T00:01:00.005+01:00

Já é suficientemente embaraçoso ter já passado a temível barreira dos 30 (quando ainda nos sentimos completamente teenagers), mas mais embaraçoso ainda será não ter carta de condução, sendo que esta é, nos tempos que correm, um requisito tão vital como respirar ou dominar o Inglês e as novas tecnologias.
A minha primeira tentativa de entrada no mundo dos cidadão automobilizados deu-se em mil nove e noventa e oito (há 11 anos, pasme-se!). Curiosamente, adorava as aulas de condução e até levava amigas (vulgo, mártires) para assistirem à demonstração da minha perícia automobilística, completamente convicta de que iria superar essa prova, sem qualquer questão de maior.
No entanto, o exame de condução afigurou-se um desastre, fruto do meu estado de nervos, da falta de tacto do examinador e acabei mesmo por chumbar. Como nunca lidei propriamente bem com o falhanço, decidi que o mundo das 4 rodas não era para mim e que iria investir em bons sapatos que me levariam aos 4 cantos do mundo.
(A conta de conserto de calçado ao fim do mês é colossal, admito!)
Ao contar mil vezes esta histórias a todos aqueles que, incrédulos perante o meu carácter autónomo, acabava sempre por dar exemplos de figuras públicas (inevitavelmente intelectuais) que também não tinham carta de condução, o que, de certa forma, me conferia uma certa aura de excentricidade.
Nunca fiz depender a minha autonomia de 4 pneus, é um facto! Sempre calcorrei todos os trilhos e mais alguns sem me sentir num estado de menoridade em relação a qualquer outro cidadão "encartado".
Volvidos 11 anos, decidi superar este meu trauma e este meu indisfarçável falhanço de outros tempos (mas não menos embaraçoso) e agora estou a tirar a carta. Como ainda estou na fase da teoria, tudo me parece demasiado improvável e até longínquo. Sei que vou estremecer quando meter primeira, mas espero conseguir vencer este fantasma e esta inquestionável limitação.
Se a coisa correr mal outra vez, terei de me concentrar, com todo o afinco, na próxima colecção de calçado Outono/Inverno!...E esquecer o alcatrão.

O sabor da indiferença

2009-06-11T18:32:00.010+01:00

Nos últimos tempos, tenho andado tão embrenhada nas minhas trapilhices que, infelizmente, me tenho afastado, não de forma voluntária ou premeditada, deste pechisbeque, onde, de quando em vez, deposito alguns pensamentos e reflexões que gosto de partilhar.

Desta vez, foram as eleições europeias de domingo último que me trouxeram de volta a esta plataforma virtual, por acreditar que há algumas realidades importantes (diria mesmo vitais, sem qualquer ironia do termo escolhido!) que importa discutir.
Não deixa de ser hilariante que em dia de eleições, todos os partidos, ou quase todos, clamem vitória e nunca assumam derrotas, por vezes inequívocas e que saltam à vista de todos. Discursos inflamados e galvanizadores, plateias amestradas que batem palminhas em sincronia e que proferem ferozes gritos de vitória. Independentemente dos processos eleitorais, as manifestações de júbilo e de auto-promoção são, inevitavelmente, sempre as mesmas, o que leva a um enorme cansaço por parte dos cidadãos que - ainda - acreditam que o seu voto, o seu manifesto poderão fazer a diferença.
Um pouco por toda a Europa, e Portugal não foi excepção, a grande vitoriosa foi mesmo a abstenção e o completo divórcio entre os cidadãos e o Parlamento Europeu ou, em última instância, a Europa, essa entidade ainda demasiado longínqua e etérea que, lamentavelmente,ainda não mobiliza as grandes massas de eleitores.
É certo que em tempos de crise económica, os povos se centram mais no seu próprio umbigo e nas questões internas, afastando-se de uma lógica mais global, demasiado distante para parecer sequer consistente.
No entanto, os índices de abstenção tendem irremediavelmente a aumentar, cabendo a culpa unica e exclusivamente às classes governantes que orientam o debate para questiúnculas menores e episódios que poderiam ser cómicos se não fossem tão preocupantes, utilizando o poder, sempre inebriante, para satisfazer interesses pessoais e desvirtuando por completo a essência da política, tal como Aristóteles a entendia.
Nestas eleições, em concreto, assistiu-se à vitória da abstenção e ao reforço da oposição, penalizando seriamente os dois partidos que habitualmente alternam entre si as cadeiras do poder. Com esta consolidação da oposição, os eleitores que, tal como eu, decidiram votar, quiseram expressar uma profunda insatisfação com o estado de coisas actual e com a quase indiferenciação entre um ou outro partido que poderão assumir os destinos do país, na certeza de que o poder acaba sempre por corromper os espíritos moralmente mais elevados.
Haverá excepções, certamente, que teimam, contudo, em não se vislumbrar...

"O objecto principal da política é criar a amizade entre membros da cidade." Aristóteles

Chocolate high

2009-04-29T16:32:00.001+01:00

Acho esta música absolutamente deliciosa!
Faz,sem dúvida, jus ao título!

A viagem do elefante

2009-04-19T20:10:00.007+01:00

O protagonista chama-se Salomão e vai embarcar numa longa e, certamente, sinuosa viagem, repleta de peripécias, entre Lisboa e Viena.
Nela se desenha o retrato de um Portugal seiscentista que em nada diverge do actual, perpassado pela fina lupa da ironia e do humor corrosivo de José Saramago.
O monarca D. João III ofereceu Salomão como presente ao arquiduque Maximiliano de Áustria, decisão que marcará indelevelmente o destino deste paquiderme que parecia votado a ser objecto exótico, alvo dos olhares curiosos da corte real e do povo de Lisboa, embrenhado em sujidade e melancolia.
Na senda de Salomão, o elefante, e de Subhro, o seu tratador indiano e inseparável compagnon de route, percorremos os trilhos da complexa identidade lusa, da aventura europeia, e do abismo civilizacional que sempre nos distanciou dessa mesma Europa desenvolvida.
Ainda agora embarquei nesta viagem e mal posso esperar por vislumbrar o destino final.
Deixo aqui um pedaço delicioso da prosa de Saramago:

Este homem não pode ir para viena em semelhante figura, coberto de andrajos, ordeno que lhe façam dois fatos, um para o trabalho, para quando tiver que andar em cima do elefante, e outro de representação social para não fazer má figura na corte austríaca, sem luxo, mas digno do país que o manda lá, Assim se fará, meu senhor, E, a propósito, como se chama ele. Despachou-se um pajem a sabê-lo, e a resposta, transmitida pelo secretário, deu mais ou menos o seguinte, Subhro. Subro, repetiu o rei, que diabo de nome é esse, Com agá, meu Senhor, pelo menos foi o que ele disse, aclarou o secretário, Devíamos ter-lhe chamado Joaquim quando chegou a Portugal, resmungou o rei.

Une rencontre

2009-04-10T17:33:00.008+01:00

...com Milan Kundera. Já foi (finalmente!) publicada a versão francesa da nova obra de Milan Kundera, Une rencontre, que reúne ensaios dispersos deste autor checo. Milan Kundera é um escritor maior da cultura ocidental, cujas obras arrebatadores têm o poder imenso de marcar a existência de quem as lê. Procuro freneticamente, nos escaparates das livrarias,novos lançamentos deste autor que para mim será sempre absolutamente icónico. Mergulhando na poesia da sua escrita, tomamos consciência das verdades que iluminam a essência humana. Para quando o Nobel?

A ASA ainda não anunciou a data de publicação da versão portuguesa.

Pelo direito à diferença

2009-03-21T19:17:00.004Z

O realizador americano Gus Van Sant já nos habituara a filmes de grande fôlego, como por exemplo "Elephant", "Paranoid Park" ou "Good Will Hunting", pontuados por preocupações manifestamente sociais e políticas que revolvem as entranhas e que, na senda do melhor cinema de autor, levam o público a colocar uma série de questões pertinentes.
O filme "Milk" não é, pois, excepção, neste contexto da obra do realizador. Construído como um documentário, e, consequentemente, como uma peça importante para o entendimento da história da luta pelos direitos civis por parte da comunidade homossexual norte-americana, este filme acompanha o percurso de Harvey Milk, o primeiro homossexual a ser eleito para um cargo público nos E.U.A.
A luta incansável de Milk desenrolou-se, em primeiro lugar, num bairro de S. Francisco para logo se alastrar a todo o país que começou a despertar para a urgência de um tratamento igualitário em relação à comunidade homossexual, fortemente ostracizada por uma sociedade puritana e conservadora.
É interessante verificar que, em 1978 (o ano em que eu nasci), a luta acérrima pelos direitos civis por parte das minorias já fervilhava nos Estados Unidos, questão que só agora se começa a discutir com consistência em Portugal!...
Harvey Milk é o símbolo da determinação férrea de um cidadão que se via, acima de tudo, como um activista (e não como um político), reclamando somente o direito a um tratamento igualitário, no plano dos direitos civis. O seu destino foi trágico (como, infelizmente, o de todos os homens à frente do seu tempo), mas o seu contributo tremendamente importante lançou as bases para a construção de uma sociedade mais aberta, mais plural que abraça todos os seus cidadãos, por igual, independentemente das tendências sexuais de cada um.
Uma nota para a representação soberba de Sean Penn que encontrou o registo certo para esta interpretação, sem nunca incorrer nas imagens esteriotipadas que se associam à comunidade gay. O Óscar para Melhor Actor foi, sem sombra de dúvida, merecido. Sean Penn não pára de supreender, demonstrando uma flexibilidade tremenda ao encarnar personagens completamente díspares, como, por exemplo, nos filmes "I am Sam", "Mystic River" ou "Dead Men Walking". Dele só se espera a perfeição, plenamente conseguida neste marcante Harvey Milk.

Nostalgia

2009-03-08T19:54:00.002Z

Não resisti e comprei hoje estas All Star lindíssimas que são um autêntico regresso ao passado! Aquelas que tinha nos meus tempos de "teenager" eram azul cian. O tempo passa, mas a obsessão com a cor mantém-se! Mais do que o carácter cícliclo da moda, o doce sabor da nostalgia que, a cada passo, faz esboçar um sorriso inevitável...

outros carnavais...

2009-02-22T18:44:00.007Z

E hoje é dia de Óscares! Vivo sempre este dia, ou por outra, esta madrugada com muita intensidade, pois o espectáculo da atribuição dos Óscares é invariavelmente grandioso e, sobretudo, inesperado.
Na época pré-óscares surgem quase sempre imensos filmes de qualidade e a escolha torna-se particularmente árdua.
Daqueles filmes que este ano estão na corrida, ainda "só" vi o fenomenal "Slumdog Millionaire", realizado pelo britânico Danny Boyle que realizou, por exemplo, o icónico "Trainspotting" ou "A Praia".
"Slumdog Millionaire" enquadra-se muito naquele tipo de filme guiado por preocupações sociais e que denuncia com eloquência e poesia o rumo alucinado que o mundo por vezes toma. Filmado em Bombaim (com uma fotografia absolutamente notável), este filme vai ao âmago da dura realidade social indiana, dominada pelas gritantes discrepâncias entre os ricos e os desesperadamente pobres, os chamados "slumdogs" que aprendem desde crianças a (sobre)viver e a encontrar as mais diversas defesas para fazer face a uma realidade muito cruel e pouco poética.
No entanto, neste submundo de pobreza extrema e de miséria total, há ainda lugar para a criação de elos inabaláveis entre os seres humanos e para a poesia que só o Amor genuíno liberta.
Um concurso que se tornou um ícone no mundo globalizado - "Quem quer ser milionário" - num país dual como a Índia adquire uma importância tremenda. Ele pode ser o sinónimo de libertação e de passaporte para uma vida materialmente estável, com todas as condições de que dispomos no Ocidente e que tomamos como dado adquirido, sem sequer nos lembrarmos que há pontos desta aldeia global em que a escassez é absoluta e o desespero imenso.
No filme, joga-se muito com o Tempo que avança e recua permanentemente e, no meio destes avanços e recuos, vamos assistindo ao concurso e à forma genial como um "slumdog", proveninente dos bairros mais miseráveis de Bombaim (como as favelas), vai respondendo às perguntas que lhe são colocadas.
Porém, as respostas, ainda que certeiras, escondem sempre laivos de tragédia e esse permanente levantar do véu é verdadeiramente genial neste filme de Danny Boyle. As respostas são alcançadas à custa de um sofrimento inimaginável e não pelos trilhos convencionais da aprendizagem. Porque neste mundo de pobreza atroz, a realidade é demasiado penosa e as suas implicações devastadoras.
Uma viagem comovente ao coração da Índia e da essência humana...
Veja aqui o trailer:

dar voz às mãos

2009-02-15T01:01:00.005Z

Por vezes, sabe bem esquecer as palavras mais negras, o pessimismo que nos cerca como uma sentença inescapável, e simplesmente experimentar algo novo, trilhar um percurso desconhecido até então. Nunca pensei que as minhas mãos conseguissem fazer outra coisa que não servir de instrumento do intelecto. De há duas semanas a esta parte, embarquei numa aliciante aventura: criar (este verbo soa algo pretensioso) colares de trapilho, para esvaziar a mente, para viajar através das mãos, rumo a outras paragens, onde há cor, alegria, flores a perder de vista e onde não há espaço para pensamentos negros e destrutivos, dominados pela crise e pelas profecias da desgraça. Como o tempo não é elástico, com muita pena minha, tenho andado afastada deste Pechisbeque, ainda que as palavras continuem a querer soltar-se, mas nesta árdua batalha, as mão têm levado a melhor...Fica aqui o link das minhas "trapilhices" e destas invenções que, embora imperfeitas e rudimentares, têm enchido as minhas noites de sol!...

Pelos mares da lusofonia

2009-01-25T15:25:00.007Z

O concerto de Tito Paris, acompanhado dos seus soberbos músicos, no Teatro Viriato, foi absolutamente memorável! Um verdadeiro marco de uma noite plena de música que contrastava, de modo flagrante, com uma noite chuvosa e gélida, num fim-de-semana de todas as intempéries. Mas como reza a sabedoria popular: "depois da tempestade vem a bonança" e esta fez-se sentir no palco do Teatro Viriato.
Logo que este artista único da lusofonia subiu ao palco e soltou a sua voz quente e terna, o público já estava completamente rendido. Por entre mornas e coladeras, embalados pelos ritmos quentes e aconchegantes de Cabo Verde, a música de Tito Paris fazia-nos pairar e voar, voar até espaços longínquos, habitados unicamente pela poesia e pela beleza da língua portuguesa. Este é o nosso grande Património comum, um motivo de indisfarçável orgulho que, como que por artes mágicas, une todos os falantes desta língua falada nos quatro cantos do mundo.
Nos inúmeros diálogos que estabelecia com o público, brindando-o com uma simpatia desarmante, Tito Paris ora falava em crioulo (para a considerável comunidade cabo-verdiana que se encontrava no concerto, expeditamente munida de bandeira nacional!), ora em Português, mas sempre marcado por uma doçura indescritível, criando um elo, basicamente, inabalável.
A ternura das palavras e da poesia atravessava os mares da lusofonia e acolhia-nos no seu regaço aconchegante. A música de Tito Paris leva-nos ao território dos sonhos falados na língua de Camões, de Pessoa, de Amado, de Agualusa, de Germano Almeida, de Pepetela, de Mia Couto e de tantos outros que nos revelam a beleza imensa das palavras que se pensam, se dizem e se metamorfoseiam, em Português!...
Página de Tito Paris no MySpace, disponível neste link.

The 11th hour

2009-01-17T16:15:00.009Z

Num ano em que a temática da recessão domina quase inevitavelmente todas as conversas, criando uma atmosfera de apreensão e extremo pessimismo, parece - ainda mais - urgente reflectir sobre o futuro do planeta Terra e sobre os danos, aparentemente irreparáveis, que o Homem lhe está a causar.
O documentário, produzido e narrado por Leonardo di Caprio, "The 11th hour", muito na senda do filme "An inconvenient truth" com o eterno presidenciável Al Gore, levanta questões pertinentes e urgentes em relação ao rumo catastrófico que o planeta está a seguir. O filme conta com a participação de inúmeros especialistas das mais diversasa áreas científicas que, com os seus relatos objectivos e incisivos, vão preenchendo um intrincado puzzle que se afigura de difícil solução.
É interessante constatar que é essa mesma economia, tão apregoada neste ano que começa, que é a principal causa da destruição maciça dos recursos naturais, num onda avassaladora que não conhece quaisquer limites. Mais curioso é ainda o facto de os especialistas afirmarem que, apesar de o planeta estar profundamente ferido, acabará sempre por encontrar forma de se regenerar. Em relação à perpetuação da espécie humana, as reservas já são bem maiores e não menos preocupantes...
No entanto, o documentário não se confina a um relato fatalista e negro do panorama ambiental da actualidade, apresentando inúmeras soluções, como por exemplo a construção de casas ecologicamente sustentáveis, em perfeito equilíbrio com a Natureza.
De facto, a grande ideia que ressalta de "The 11th hour" é a profunda necessidade de repôr um equilíbrio entre o Homem e a Natureza. Na volúpia alucinada e cega do lucro desmesurado e do progresso pelo progresso, o Homem esqueceu "a" variável mais importante desta complexa equação: a Natureza que acolheu a evolução da espécie humana e que cada vez mais é ferida no seu âmago. Até quando?
É urgente agir, de forma a que a súmula dos pequenos contributos individuais façam a diferença na construção de um futuro sustentável e ecologicamente são.
O site The 11th Hour Action dá imensas ideias! Agir é preciso!

Multi-funções

2008-12-22T20:44:00.005Z

Será que vou chegar a tempo? Já não falta tudo, já não falta tudo. Esta crise estende os seus tentáculos demolidores sem dó nem piedade. É uma forma poética de lidar com a dura realidade dos números que é sempre enfadonha. Chegou um sms. Quem será? Ainda é cedo para ser o Sr. K., a debitar tarefas urgentíssimas, mais urgentes do que o próprio acto de respirar. É indiferente se aparecer completamente extenuada, em dolorosa antecipação do stress quotidiano que se adivinha. Ai, o Euromilhões. E eu nem sou nada excêntrica, bastava-me um quíntuplo apenas daquele número extenso. Estou a adorar aquele livro. Os autores africanos falam-nos ao coração, através das suas palavras melodiosas ecoa uma música ancestral, um mistério insondável que se perpetua pelo Tempo e nos afaga com ternura. Esqueci-me de ir levantar as botas que estavam a compor pela milésima vez. Lembrete. Deve ser da idade. Qualquer dia coloco um lembrete para não me esquecer de colocar lembretes. Não vá o diabo tecê-las! Um mafarrico qualquer. Outro sms? Estou quase a acabar o ritual da pintura matinal, como se pertencesse a uma tribo qualquer e tivesse de participar numa qualquer dança em que seria um completo desastre e a manifesta vergonha da tribo. Acabaria expulsa. Tantas coisas para digerir logo de manhã. Um beijo fugidio. Este frio inviabiliza qualquer tipo de raciocínio lógico. Apresso o passo e lembro-me do lembrete que ainda não coloquei. Aproveito e faço as compras para a noite. Não consigo lidar com os imponderáveis. Serei finlandesa e não o saberei? Não, a cor dos olhos não engana ninguém. Pertenço a uma estranha tribo, de facto. Desculpe, Sr. K. não consegui chegar mais cedo. Este frio, sabe? Sim, o fax. Não sei se teve oportunidade de verificar, mas já o enviei ontem. (Ah, sabe bem usar a luva branca de vez em quando!) E a crise, tema inevitável de conversa que veio substituir o do tempo. Pelo menos agora todos parecemos grandes intelectuais ou potenciais Nobel da Economia a dissertar sobre fenómenos cuja amplitude nem sequer percebemos, mas enfim, vale pelo diálogo, ainda que de surdos. Mais um sms, desta vez sou eu que envio, para me redimir de um beijo fugidio que se queria eterno.

Resultado do amigo secreto/oculto virtual

2008-12-17T12:44:00.013Z

A minha amiga secreta(PT)/oculta (BR) é a Sibelle:)
Conheçam aqui o blog da Sibelle: Estória Estranha e entranhem-se neste blog!
Escolhi como presente um chocolate, ideal para qualquer época do ano. Virtual ou não, é sempre delicioso!...E ideal para uma mulher...

Amigo secreto/oculto virtual

2008-12-09T09:52:00.002Z

Participe nesta iniciativa!

gestualizando

2008-12-09T00:06:00.005Z

Às vezes, foge-me a mão para a verdade e começo a divagar. Faço gestos (aparentemente incompreensíveis ao olhar do observador mais incauto) e dou ao dedo. Esta experiência de aprender Língua Gestual Portuguesa (já quase há 3 anos) está a ser tão marcante que creio bem ter-se já entranhado em mim, com a mesma naturalidade com que sonho em Alemão. E já sonhei em Gestual!Segundo dizem, a partir do momento em que sonhamos numa língua, é indício de que esta já nos habita. Como é gratificante poder dar voz às mãos e, com elas, criar laços e pontes e comunicar! Tal como o mundo não é a preto e branco, mas composto de tonalidades múltiplas, há também inúmeras e fascinantes formas de chegar ao outro e de dar as mãos!...

Onde há fumo...

2008-12-08T22:06:00.004Z

Deixava os cabelos repousar, serenos, nas costas e balançava a cadeira, para trás e para a frente, para trás e para a frente, num movimento que tinha tanto de monótono, como de reconfortante, numa doce languidez. Depois de ter folheado (demasiados) livros, decidira-se, por fim, por um de título apelativo, que se adequava (aparentemente) aos matizes da sua própria vida. Parecia que os livros saltavam das estantes e ganhavam vida, dançando freneticamente perante o seu olhar curioso, e reclamando atenção e quiçá um pouco de ternura. Dominara o caos interior e resolvera pôr cobro a uma indecisão crónica. Não poderia jamais ler todos os livros do mundo. A escolha recaía agora sobre este e ponto final.

Parágrafo.

Sempre se riu das pessoas que sentenciavam com altivez o carácter definitivo das coisas, afirmando: "ponto final, parágrafo", como se os enredos da existência pudessem ser assim tão simples e sintéticos, passíveis de serem definidos pelas nossas imposições ou caprichos. Talvez por olhar para o mundo através da fina lente da ironia, nunca se levou muito a sério, tendo por certas apenas as incertezas. E os afectos.

A lenha crepitava e libertava uma magia indizível, uma melodia única que ecoava para além dos sonhos e se prolongavam indefinidamente...

Como um navio que navegava à volta do mundo, por oceanos intrépidos e agitados, por mares de tormentas infinitas, mas que acabava sempre por chegar a bom porto, assim se sentia ela, ao observar, como que hipnotizada, o lento esmorecer da lenha que se deixava consumir pelo fogo, numa perigosa dança de sedução.

Naqueles instantes de pura magia, de insondável mistério, o tempo parecia uma dimensão longínqua, a realidade parara, sentindo apenas o aconchego dos caracteres que, aos poucos, formavam palavras, frases, parágrafos, em estonteantes linhas de sentido que a deixavam sem fôlego. Atracara em bom porto.

HOPE

2008-11-19T23:54:00.003Z

Olhares de Londres

2008-11-17T19:50:00.011Z

Chapéu e luvas Marks & Spencer! My British alter ego!

Natural History Museum

London By Night Sightseeing Tour: 2h30 a bordo de um típico autocarro londrino, com um guia carismático que nos conduz aos grandes ícones da cidade, embalando-nos com o seu discurso pontuado de brilhantes tiradas cómicas, num tom absolutamente impávido e sereno, como é, aliás, apanágio dos súbditos de Sua Majestade;)

Oxford Street com iluminações natalícias

South Kensington

Na senda de Darwin

2008-11-17T19:00:00.007Z

Na semana passada, estive em Londres, em trabalho, e, apesar de já não ter sido propriamente o impacto do primeiro olhar, sempre mais marcante e denso, nunca deixamos de nos sentir assolados por uma irresistível contradição que une cosmopolitismo e uma peculiar sensação de aconchego.

O tempo livre é invariavelmente escasso e é nessas etéreas fracções de segundo que tentamos absorver um resquício que seja, um olhar para levar bem arrumadinho na mala da(s) memória(s). Desta vez não consegui ir à Waterstone's (só consegui comprar um livro no emblemático Natural History Museum: The Secret Life of The Natural History Museum), porque me perdi provincianamente no Marks & Spencer (mea culpa, mea culpa!) e quando dei pelo tempo, já não havia tempo para mergulhar nesse oceano de livros. Ficam aqui alguns olhares, algumas memórias dignas de registo. Calcorreei os trilhos de Darwin e desembarquei no Museu de História Natural que retrata exemplarmente a evolução das espécies, com especial destaque para a fascinante era dos dinossauros. E o T-Rex ali tão perto...

Nobel da Literatura 08

2008-10-26T14:39:00.004Z

Este ano o Prémio Nobel da Literatura foi atribuído a um autor francês: Jean-Marie Gustave Le Clezio. Já estão traduzidas para Português as seguintes obras: O Deserto (considerada a sua obra-prima pela crítica literária), O Processo de Adão Pollo, O Caçador de Tesouros, Estrela Errante, Diego e Frida e Índio Branco. Inevitavelmente, a atribuição do Nobel aguça a curiosidade em relação às obras dos autores premiados. Confesso que desconhecia, por completo, este escritor, mas será, sem dúvida, (mais) uma obra a desbravar.
(todos os anos, porém, anseio que o prémio maior da Literatura seja finalmente! atribuído a Kundera...mas ainda não foi desta!...)

quelq'un m'a dit...

2008-10-26T14:26:00.001Z

les petits plaisirs

2008-10-26T13:34:00.005Z

Adoro reencontrar amigos de longa data e as recordações que pontuam todas as conversas, numa doce inevitabilidade. Adoro saber que nada muda, apenas os contornos das vidas, mas que a essência das coisas se perpetua. Adoro estas manhãs solarengas em que posso ter todo o tempo do mundo ao meu dispor, em que percorro os escaparates das livrarias e, irreversivelmente, acabo por comprar mais um livro, delirando com a antecipação do prazer que daí advirá. Parece, todavia, que só ao fim-de-semana podemos fruir daqueles pequenos grandes prazeres que preenchem a existência e lhe conferem tonalidades (sempre) surpreendentes...

ironias do destino

2008-10-13T22:08:00.007+01:00

Creio que esta imagem, pela irresistível ironia que encerra, revela bem o tremendo paradoxo em que vivem os EUA, no quadro da actual crise financeira que estende os seus poderosos tentáculos ao mundo e que acabará, inevitavelmente, por fazer sentir os seus efeitos nos nossos bolsos, nos bolsos do cidadão comum que acaba por ser sempre o principal lesado.

Para aqueles que anunciavam, quais profetas da modernidade, o "fim da História", é tempo de séria reflexão sobre a espiral alucinada em que caiu o capitalismo e sobre a total desregulação dos mercados.

E agora - aqui del rey! - emergem as nacionalizações e o Estado assume-se, em primeira e última instância, como o garante da estabilidade financeira e da confiança dos cidadãos.

Estes conturbados tempos - que levam, inclusivamente, alguns especialistas em falar em "depressão" e não em mera recessão - são a prova de que o Estado não se pode demitir de funções e de papéis absolutamente vitais, porque, afinal de contas, o capitalismo também tem telhados de vidro...

Um exército de desiludidos

2008-09-24T11:39:00.007+01:00

Contrariamente ao que muitos "iluminados" proclamam, a base do progresso de uma nação reside na formação e na qualificação dos seus profissionais. Daí que o número elevado de licenciados que todos os anos saem das universidades portuguesas não possa ser perspectivado como uma fatalidade, mas como uma inequívoca mais-valia.
O que é realmente trágico nesta questão é o facto de a esmagadora maioria desses mesmos licenciados não poder vir a exercer sequer a profissão que esteja consonante com a sua formação, acabando por ingressar na fileira de trabalhos precários, temporários e francamente desmotivadores e pouco estimulantes para o intelecto.
Obviamente, nestas matérias é fácil cair em generalizações e tomar por uniforme uma questão que tem muitas, e por vezes, insondáveis nuances.
Não podemos partir do pressuposto de que todos os estabelecimentos de ensino universitário estão ao mesmo nível, em termos de qualidade de ensino e de formação, daí que a frequência da universidade x possa marcar a diferença, em termos de perspectivas de futuro e de materialização de projectos, em relação à universidade y.
Porém, parece-me que há certos denominadores comuns: por um lado, a dificuldade que as universidades manifestam de implementarem uma complementariedade entre teoria e prática e, por outro lado, a desconfiança com que (ainda) se olha para o ensino de cariz profissional e de vertente mais especializada, que também é absolutamente imprescindível em qualquer sociedade avançada.
Num mundo perfeito, todos nós estaríamos completamente realizados e, sobretudo, completamente estimulados do ponto de vista intelectual.
Olho à minha volta e só vejo desilusão, um amplo e crescente exército de desiludidos que tem de suportar as profissões mais medíocres e lidar com pessoas ainda mais medíocres e vazias, em prol de uma sobrevivência necessária. Uma geração suspensa que adia permanentemente os seus planos e projectos.
Olho à minha volta e só vejo os mais incapazes a serem favorecidos por saberem jogar como ninguém o jogo das cunhas em que só a menoridade é premiada.
Num mundo perfeito, não nos questionaríamos permanentemente: e agora o que faço de Marx, de Freud e de Kafka que tanto gozo me deram?...

Livros, livros, livros

2008-09-06T00:54:00.011+01:00

Apesar da dilacerante constatação de que uma vida só não seria suficiente para ler todos os livros que habitam as minhas estantes, gosto de senti-los bem perto, de afagá-los, de adivinhar-lhes os cheiros e as histórias múltiplas. Porque cada um deles tem um enredo próprio, não apenas o que foi criado pelo autor, mas aquele que eu mesma delineei.

Este livro foi comprado numa feira do livro, ou numa livraria emblemática, ou num alfarrabista e, ao reconstruir a história que cada um deles me revela, sou enleada na minha própria teia de memórias, num ritual mágico que insisto em perpetuar.

Eles vão-se apoderando dos espaços vazios e a ordem inicial dá lugar a um caos inevitável: pilhas de livros que se erguem e desafiam os céus ou a lei da gravidade, numa visão de pura beleza...

"Encher de vãs palavras muitas páginas e de mais confusão as prateleiras

Tropeçavas nos astros desastrada,

Mas para mim foste a estrela entre as estrelas"

"Livros", Caetano Veloso

viagem ao tempo

2008-08-22T00:14:00.006+01:00

a música ecoava ao longe, num ponto remoto demais para sequer ser credível a sua existência. sons aparentemente indefinidos que, aos poucos, ganhavam consistência como um raciocínio que se vai entretecendo de permissas lógicas e irrefutáveis. era o tirano despertador que a transportava abruptamente para a realidade e lá fora as tílias balançavam ao sabor do vento suave de uma primavera que se insinuava em pequenos sinais.
era tempo de saltar da cama, num movimento que se queria audaz e atlético. as aulas começavam daí a pouco e a correria até ao liceu parecia já inevitável. bebericava-se um leite com chocolate e, munida de um pão com queijo preparado em frenesim, lá se atirava pela avenida e desatava a correr, como um atleta que luta pelo primeiro lugar no pódio. por entre acenos casuais e sorrisos fugazes, encaminhava-se para a porta da sala de aula, onde as amigas a aguardavam para darem início a conversas intermináveis e gargalhadas insanas.
dentro dela vive ainda essa miúda que luta por fazer-se ouvir e que teima em ser mais do que uma mera recordação na pré-história da memória. fontes (muito suspeitas, porque demasiado próximas e com a visão turva pelo afecto) asseguravam-na de que ela continuava a ser essa miúda e que o tempo não deixara qualquer marca, como se ela permanecesse incólume a toda e qualquer modificação.
ela retribuía com um sorriso meigo, mas aquele suspiro involuntário denunciara uma certa nostalgia latente, um desconforto indisfarçável.
tinha de se ir deitar, sentia-se extenuada com tanto trabalho, demasiado consumida pelas infindáveis tarefas que tinha de desempenhar exemplarmente, com toda a maturidade e perfeccionismo que se exige.
sonhava que no dia seguinte voltaria a ser essa miúda que, de mochila às costas, e um sorriso rasgado, enfrentava o tempo que prometia ser meigo com ela...

(... e ainda há quem diga que "a crise dos 30" não passa de uma miragem?...)

Divinos remédios

2008-07-28T21:03:00.003+01:00

Sorvi o último romance de Mia Couto - Venenos de Deus, Remédios do Diabo - de um só trago e fiquei sequiosa da imensa poesia que habita a escrita deste autor.

Sidónio Rosa, médico português, apaixonara-se pela bela Deolinda que conhecera num congresso em Lisboa e que, entretanto, se esfumara por entre as memórias de um amor fugaz mas ao mesmo tempo perene.
Decide então viajar até Vila Cacimba na demanda de Deolinda e enquanto espera pelo seu regresso dá assistência ao pai de Deolinda, o moribundo e hilariante Bartolomeu Sozinho, marido da eloquente Dona Munda que tinha sempre uma resposta poética na ponta da língua e que sabia decifrar com perspicácia os insondáveis mistérios da existência e dos afectos.
Todavia, em Vila Cacimba tudo é etéreo e indefinido como a neblina que separa esta vila do mundo e da realidade palpável. É uma espécie de Macondo, palco dos acontecimentos mais inverosímeis, pincelados ao sabor de um realismo mágico que atravessa todas as latitudes. Ali as flores depositadas nas jarras transformam-se em mãos humanas e as flores do esquecimento abatem-se pela vila, numa ameaça de desaparecimento iminente, riscando para todo o sempre as estórias que aí se desenham e se entrecruzam.
Percorremos sofregamente as páginas na demanda de Deolinda, de respostas, mas surgem sempre mais dúvidas e cedo se percebe que a verdade se faz de ardilosas mentiras, numa teia interminável. Nada é o que parece. Poderá a realidade não passar de um sonho fugaz? Terá tido essa viagem de Sidónio um ponto de partida?...
Não poderia deixar de registar aqui umas das passagens mais belas do livro, em que se define a essência do Amor:

Nessa noite se solveram, mãos de oleiro, salvando o outro de ter peso. Nessa noite, o corpo de um foi o lençol do outro. E ambos foram pássaros porque o tempo deles foi antes de haver terra. E quando ela gritou de prazer, o mundo ficou cego: um moinho de braços se desfez ao vento. E mais nenhum destino havia.

Mestre da reinvenção da língua (em minha opinião autor intraduzível, porque a beleza da língua que ele criou só faz sentido com o Português como pano de fundo), Mia Couto joga com as palavras e redescobre a pureza e o mistério original das palavras. Utilizando um adjectivo por si criado, é uma escrita “abensonhada”...

"Ich bin Berliner"

2008-07-25T15:15:00.004+01:00

Berlim é um ponto crucial no contexto da geoestratégia mundial. Todos os analistas políticos o sabem e Barak Obama não podia deixar de imprimir a sua marca inconfundível nesta metrópole tão decisiva no plano europeu, tão carregada de História e de memórias. O discurso de Barak Obama é notável e denota uma aproximação à Europa, dominada pelo papel determinante do gigante alemão. O périplo internacional de Obama é, por si só, um sinal de abertura e de esperança, num mundo dominado pela ameaça global do terrorismo e de fundamentalismos extremados. Ele é, sem sombra de dúvida, "um cidadão do mundo", como ele próprio se define no início deste discurso, e é de líderes dessa envergadura política e intelectual de que estamos profundamente sedentos.

É branco!

2008-07-21T11:42:00.004+01:00

É branco e é simplesmente irresistível! Sinto-me uma autêntica criança inebriada pela magia e a estranheza de um brinquedo novo!

Infosaudosismo

2008-07-19T20:09:00.008+01:00

O meu portátil ACER, volvidos 5 anos, finou-se. Subitamente, o ecrã assumiu uma tonalidade branca e não era uma mensagem celestial de qualquer espécie, era, muito provavelmente, o prenúncio da finitude ou a imagem do fim em si.

A matéria é finita, por natureza, mas teimamos em acreditar na eternidade de todas as coisas. Este portátil acompanhou-me em inúmeras viagens de comboio, rumo a Lisboa, rumo a Viseu, e nele escrevia, meditava, ouvia música, via filmes (inevitavelmente comédias) que me ajudavam a combater a lenta passagem do tempo, trabalhava horas infindáveis, até quase não conseguir distinguir a nitidez dos caracteres, nem tão pouco das ideias...

Não deixa de ser absolutamente patético sentir saudades de matéria moribunda, mas, enfim, somos animais de hábitos e quando o inesperado, de facto, acontece, é todo um universo que se desmorona.

Já nenhum portátil vai ter aquela carga de memórias, nem que o próximo venha vestido de cor-de-rosa;)...

P.S. Era o modelo ACER Travelmate e este portátil era, sem dúvida, o melhor dos companheiros de viagem e hoje a viagem dele chegou ao fim. Ironias...

Ainda acredito, porém, que ele vai ressuscitar!...

Wake up alone

2008-07-17T12:53:00.007+01:00

It's okay in the day I'm staying busy
Tied up enough so I don't have to wonder where is he
Got so sick of crying
So just lately
When I catch myself I do a 180

I stay up clean the house
At least I'm not drinking
Run around just so I don't have to think about thinking
That silent sense of content
That everyone gets
Just disappears soon as the sun sets

This face in my dreams seizes my guts
He floods me with dread
Soaked in soul
He swims in my eyes by the bed
Pour myself over him
Moon spilling in
And I wake up alone

If I was my heart I'd rather be restless
The second I stop the sleep catches up and I'm breathless
This ache in my chest
As my day is done now
The dark covers me and I cannot run now
My blood running cold I stand before him
It's all I can do to assure him
When he comes to me I drip for him tonight
Drowning in me we bathe under blue light

His face in my dreams seizes my guts
He floods me with dread
Soaked in soul
He swims in my eyes by the bed
Pour myself over him
Moon spilling in

And I wake up alone
And I wake up alone
And I wake up alone
And I wake up alone

Amy Winehouse

A sul

2008-07-16T22:20:00.006+01:00

Fico completamente a leste se pensar no sul... Há um je ne sais quoi no sul, não sei se advém daquela luz única e envolvente que nos afaga e nos acolhe no seu ventre terno ou do azul das águas, quentes e calmas, que se movem languidamente, como se não houvesse amanhã sequer...A parte mais entusiasmante das férias é a preparação, o frenesim da noite da véspera, aquela doce insónia da expectativa. E passear pela imensidão do areal e sentir as areias finas e trémulas a fundirem-se na nossa pele ávida de sol. Risco os dias como um prisioneiro de Alcatraz, num countdown frenético e alucinado, na esperança de que um dia engula o outro e logo o outro, para que chegue o momento tão aguardado e...rumar a sul...

"Drowning in me, we bathe under blue light."

Wake up alone, Amy Winehouse

(Não é de admirar que as letras de AW sejam estudadas em Oxford. São habitadas por uma poesia única que nos comove e nos persegue ao longo do dia...Já não se faz música assim! Hoje em dia, os tempos são demasiado acelerados para as pessoas se deterem na beleza das palavras.)

Spread the word

2008-07-07T01:43:00.010+01:00

Mais um grande passo no sentido da afirmação e consolidação da Língua Gestual. Na semana passada, foi apresentado o interessante projecto "Spread the Sign" na Faculdade de Psicologia e Ciências da Educação do Porto, e que resultou do envolvimento de seis equipas europeias com vista à elaboração de um dicionário multilingue de Língua Gestual, que reúne mais de 2.000 palavras, afirmando-se como um instrumento de trabalho poderosíssimo para todos aqueles que se movem no universo da Língua Gestual.

A pouco e pouco, vai-se reforçando a crença de que os muros com que as pessoas com deficiências auditivas se defrontam no dia-a-dia terão se esbater forçosamente e que a comunicação irá ganhando contornos mais definidos e eficazes.

Esta é, sem dúvida, uma excelente notícia que merece o nosso vivo aplauso!

Aurea Mediocritas

2008-07-07T01:14:00.007+01:00

Há qualquer coisa de mágico no entardecer de Verão, nesse manto que se abate, lânguido e lento, sobre nós e que nos devolve uma sensação de alegria primordial, de uma doce inocência e, sobretudo, de quase imortalidade.
O olhar vai perseguindo o cair do sol que lentamente sai de cena, pé ante pé, e ao mesmo tempo que assistimos a esse verdadeiro milagre, sentimos o cheiro típico do Verão que, por vezes, nos arrebata e nos transporta a tempos longínquos, em que ficávamos a brincar na rua até tarde e em que acreditávamos ser brindados pelo sopro da eternidade.
Hoje vêem-se cada vez menos crianças nas ruas. É esta geração playstation que jamais sentirá os cheiros e os sabores estivais e que permanece enclausurada numa muralha virtual, em mundos assépticos e paralelos.
O eminente poeta grego Horácio, numa das suas odes, evocou a "aurea mediocritas", que consiste na capacidade de nos comprazermos nas pequenas coisas do dia-a-dia e de nos deixarmos invadir pela poesia e não pela ganância desmesurada ou pelo apego aos bens materiais.
Não seria muito diferente do humor de Seinfeld que se baseava, precisamente, naqueles episódios risíveis e universais do quotidiano, fazendo deles a sua matéria-prima cómica. O humor é uma das principais fontes de felicidade, senão mesmo a maior...
São estes fugazes instantes quotidianos que preenchem a noção de felicidade. Não são as casas, nem os carros topos de gama, nem os telemóveis de última geração que só lhes falta aspirar a sala empoeirada.
É esta etérea contemplação de um entardecer de Verão, cuja poesia se derrama sobre a nossa pele e que, pasme-se!, é grátis!

Viver para trabalhar

2008-06-29T15:25:00.005+01:00

Não é possível ficar indiferente às actuais discussões sobre o novo Código do Trabalho e, sobretudo, à possibilidade, engendrada pelos iluminados senhores de Bruxelas, de a semana de trabalho passar de 40 para 65 horas! Parece evidente que o caminho traçado por esta Europa a 27 não se revela particularmente auspicioso e, no plano social, se este projecto das insanas 65 horas semanais passar pelo Parlamento Europeu e for, de facto, avante, os tempos vindouros afiguram-se conturbados e marcados pela forte contestação social.
Com esta medida polémica, pretende-se, unica e exclusivamente, cortar no pagamento das horas extraordinárias, levando os trabalhadores aos limites da exaustão física e psicológica, para além de inviabilizar, quase por completo, qualquer possibilidade de se ter vida pessoal e espaço para a individualidade no domínio extra-laboral.
Se se enveredar por este rumo, não só a produtividade irá baixar drasticamente, como também a própria qualidade do trabalho em si, pois não é humanamente possível fazer essa verdadeira maratona de trabalho e atingir o mesmo grau de perfeccionismo e de eficácia que se atingiria em moldes normais, com uma carga horária adequada. Por outro lado, a motivação e o empenho dos próprios trabalhadores irão sofrer um decréscimo evidente, ao constatarem que o espaço destinado à esfera pessoal e dos afectos se torna cada vez mais confinado, podendo trazer sérias consequências ao nível do equilíbrio do indivíduo.
Esta realidade pode afectar todos aqueles que habitam esta Europa a 27. Não se trata, assim, de uma mera discussão filosófica sobre os retrocessos da política social, mas de uma ameaça real efectiva que paira sobre todo nós enquanto cidadãos europeus.
Nesta mesma Europa que parece negligenciar o "Não" Irlandês ao Tratado de Lisboa e que não convoca os seus cidadãos para a participação cívica e que pouco se importa com o nosso voto. O Tratado de Lisboa, cujos conteúdos não são alvo de uma explanação exaustiva por parte das classes dirigentes, para que as pessoas possam compreender o alcance e dimensão real do mesmo, nem tão pouco é objecto de referendo, tal como sucedeu (e muito bem) na Irlanda.
O que fazer após o "Não" irlandês? Que rumo tomará esta Europa que parece cada vez mais divorciada dos seus próprios cidadãos? E da própria noção de democracia...
Os senhores de Bruxelas continuam a governar, do alto dos seus gabinetes assépticos, de uma forma completamente desfasada da realidade social, concentrando-se apenas nos números e esquecendo, por completo, a questão humana.
Terá sido por esta Europa que os pais fundadores do sonho europeu se bateram?...

"Coisas maravilhosas" de Tiago Guedes

2008-06-14T12:01:00.006+01:00

As coisas maravilhosas são, por norma, difíceis de definir. Sentem-se apenas e revelam-se como epifanias fugazes que desejaríamos, porém, perpetuar.
Ontem assisti no Teatro Viriato à última criação do coreógrafo Tiago Guedes intitulada "Coisas Maravilhosas" que, curiosamente, nasceu de um vídeo "Egyptian Regae" (Jonathan Richman & Modern Lovers) e que se afirmou e consolidou como mote para um espectáculo único, enigmático e primordial.

Durante o espectáculo, somos guiados a um tempo sem tempo, a um espaço sem espaço, com o seu "je ne sais quoi" de tribal e de primitivo, porque revelador da essência mais genuína do ser humano.

Ali se espelham os encontros, os desencontros, a solidão, a amizade e tantos outros fenómenos da existência.

Os corpos enleiam-se, num estado de semi-nudez, sem qualquer motivo aparente, para logo se afastarem, procurando rumos distintos que acabam sempre por desaguar num mesmo caminho.

É, sem dúvida, um espectáculo que se presta a infinitas interpretações e que encerra em si o mistério da condição humana, revelado através dos cânticos, das palavras que se balbuciam e que mal se compreendem e da dança dos sentidos com que somos brindados.

Em suma, uma sucessão de momentos maravilhosos!

Porque sim...

2008-06-13T20:53:00.006+01:00

Quando passo muito tempo sem escrever, sinto um bichinho irrequieto dentro de mim que quer obrigar as palavras a saltar cá para fora. Pode não haver qualquer leitmotiv (por vezes, o cansaço imposto pelo quotidiano é tão cruel que faz esgotar as motivações para a escrita), mas a vontade anda por aqui, impaciente, incontida, inabalável. Quantas vezes nos submetemos às imposições do dia-a-dia e logo nos esquecemos do que realmente nos move e preenche por completo. Porque o quotidiano é, por vezes, desesperadamente cinzento, a escrita e a dança frenética das palavras dão sentido e vida à própria vida. Como diria Lobo Antunes, "a escrita é uma forma de combater o absurdo". Concordo na medida da minha insignificância, mas nem por isso posso dizer que sou imune a esse vício tão saudável de escrever (ou de "escrevinhar"!). Porque sim...

A meio gás

2008-05-22T22:51:00.009+01:00

É certo que as especulações valem o que valem, mas por vezes valem muito e o preço a pagar por elas é demasiado elevado. Entremos então no reino das especulações. Se no país de "nuestros hermanos" o preço dos combustíveis aumentasse pela (pasme-se!) vigésima vez consecutiva, já teria havido uma revolução ou, na pior das hipóteses, uma forte paralisação da sociedade civil em prol da redução dos preços indecentemente elevados dos combustíveis.

Não sou propriamente perita nesta matéria, mas, pela lógica, e ainda que a escalada do preço do barril do petróleo seja uma realidade, a desvalorização do dólar face ao euro também o é, daí que esta subida atroz dos combustíveis encerre em si muita especulação e uma arbitrariedade inadmissível, à qual nem o próprio governo parece fazer face.

Ora, a atitude normal da sociedade civil seria a de manifestação, em peso, e de reacção perante o poder arbitrário destas empresas que dominam o país por completo.

O aumento dos combustíveis - e não é preciso ser um Nobel da Economia para percebê-lo - faz sentir os seus efeitos devastadores sobre todos os domínios: alimentação, transportes, e por daí em diante.

Parece que, de repente, nos transformámos numa espécie de Roménia ou de Argentina, completamente sujeitos à arbitrariedade e a critérios ambíguos e altamente penalizantes para os cidadãos.

Estamos a meio do ano e os combustíveis já aumentaram 20 vezes! Porque não se passa da palavra à acção? Andam a circular e-mails e sms apelando à mobilização da sociedade e à luta pela redução do preço dos combustíveis, mas parecem não surtir qualquer efeito, nem tão pouco se traduzem na prática. Basta de um país a meio gás!

E que melhor protesto do que deixar o carro na garagem e passar a ir de bicicleta para o trabalho? O planeta agradece! E o Al Gore também!:)

Chove chuva...

2008-05-22T21:53:00.004+01:00

Não, não é por falta de tema que escrevo sobre a chuva. "Chover", verbo impessoal de sujeito basicamente indefinido, que se entranha em nós, espraiando-se um insuportável cinzento sobre a alma. Sou tão permeável a este fenómeno atmosférico que chega a roçar os limites do ridículo ou do cómico, das duas uma. Fico indescritivelmente impaciente, deprimida, viro e reviro os olhos e o pensamento e não encontro nada que me mova e me cative. Espero ansiosamente por alguns tímidos raios de sol que, em acto contínuo, me devolvam um sorriso. Chuva oblíqua de Pessoa ou simplesmente chuva. Entediante. Cinzenta. É bom ouvi-la, mas trocaria o prazer deste som aconchegante por uma chuva de raios de sol, quentes e que não cessassem nunca!

Como diria Jorge Ben, "chove, chuva/ chove sem parar/ pois eu vou fazer uma prece pra Deus Nosso Senhor/ prá chuva parar/ de molhar meu divino amor"...

Nem com preces lá vamos. Esta chuva veio mesmo para ficar...

(Ainda) o (des)acordo ortográfico

2008-05-18T23:10:00.008+01:00

Esta tem sido, sem dúvida, uma das minhas obsessões de eleição dos últimos tempos, mas é por uma boa causa!

Ontem comprei este livro na FNAC e creio que será, certamente, uma enriquecedora sugestão de leitura para todos os que, como eu, têm sérias reservas em relação à viabilidade de um acordo que pretende unificar a língua portuguesa, mas que irá contribuir para um caos linguístico sem precedentes, aniquilando, sem dó nem piedade, a beleza da multiplicidade e, no fundo, das inúmeras variantes do Português que se pensa, se fala e se escreve nos quatro cantos do mundo.

Vasco Graça Moura dá o eloquente exemplo do Inglês de Inglaterra que não sucumbiu perante o poderio do Inglês falado nos EUA e no resto do mundo. Dá que pensar, sem dúvida!

A língua é um território bem mais vasto, bem mais poético, que ultrapassa as limitadas mentes dos "iluminados" que brincam à política e que se julgam detentores de uma verdade que nem sequer percebem!

Recordo as palavras de Mia Couto:

"Não tem de haver acordo, a riqueza está em encontrar diferentes sabores nas grafias."

Sei de um fado

2008-05-17T14:24:00.005+01:00

Com o último álbum de Camané (para mim, o maior fadista português) - Sempre de mim - como banda sonora deste texto, não pude deixar de sentir uma forte comoção que veio à superfície pela terna poesia das letras, pela crueza da voz quente e pela nostalgia que, invariavelmente, salpica qualquer fado.
Nacionalismos à parte, o fado espelha, na perfeição, a essência da identidade portuguesa: a ânsia de uma felicidade que partiu e que já não se poderá reaver; a saudade infinita e lírica de memórias passadas, de instantes de fugaz contentamento, de um sofrimento que paira sobre nós como um fantasma que insiste em permanecer no baú empoeirado; da nostalgia que languidamente nos consome e em cuja angústia sentimos um estranho prazer e da saudade, a eterna saudade, do que foi e já não volta a ser.
Há, de facto, uma nova geração de fadistas que enveredam por registos ora mais inovadores, introduzindo instrumentos diferentes e sonoridades ousadas, ora mais ortodoxos, seguindo o trilho do fado mais conservador. Por mais diversas que sejam as roupagens, o fado será sempre a expressão eloquente de um estado de alma muito peculiar e de uma tendência muito portuguesa e não menos masoquista para uma certa auto-comiseração, como se a dor fosse mesmo inescapável.
Há dias, na viagem de regresso de Lisboa, ouvia a conversa de umas senhoras no autocarro que vieram, literalmente, o caminho todo a falar de doenças, desgraças e afins. Essa é, lamentavelmente, uma característica muito portuguesa. As pessoas nunca dizem que estão bem-dispostas, que o dia está a ser fantástico. "Vão andando como Deus quer" e nunca tomam as rédeas do próprio destino, nem sequer tentam ver a realidade com optimismo e espírito positivo.
A saudade, o fado, o messianismo, a nostalgia, enfim, todos estes vectores ajudam a moldar a identidade nacional, mesmo que habitem os confins subterrâneos do nosso sub-consciente colectivo.
Se assim não fosse, não estaria a ouvir fado e a sentir um prazer indescritível em toda esta poesia que por aqui anda à solta. Não sou sueca, ora bolas!:)

Lucidez precisa-se!

2008-05-11T18:41:00.012+01:00

Mais devastadora do que qualquer catástrofe natural é a junta militar que, tiranicamente, governa a Birmânia de há 46 anos a esta parte. O mundo parou de pasmo e de consternação ao constatar que um grupo de dirigentes políticos déspotas recusou conceder vistos de entrada a peritos em salvamento da ONU e a jornalistas estrangeiros que iriam fazer a cobertura dos efeitos dramáticos do ciclone Nargis. Tal nunca havia acontecido, o que só demonstra que, de facto, a crueldade humana não conhece limites. Não percebo como é possível sacrificar toda uma população em nome de um ideal político tirano e completamente alucinado, negando-lhe cuidados básicos de saúde, alimentos e assistência. A comunidade internacional deveria tomar uma posição activa contra este exemplo tristemente eloquente de tirania extrema (como o são sempre todas as ditaduras) e, acima de tudo, de total insensibilidade perante uma tragédia de tais dimensões que já ceifou a vida de cerca de 100.000 pessoas e que se acredita que seja ainda mais letal do que o tsunami de 2004. E, em plena tragédia humanitária, a junta militar vai brincando aos referendos!

Já é suficientemente dramático viver numa zona do globo tão propensa a este tipo de catástrofes naturais. Mais dramático ainda é saber que se está nas mãos de quem jamais nos dará a mão em nosso auxílio...

Quero ver!...

2008-05-04T22:09:00.005+01:00

My Blueberry Nights, o filme mais recente de Wong Kar-Wai, que abriu a 60ª edição do Festival de Cannes, bem como o Indie Lisboa, reúne um elenco de peso: Jude Law, Natalie Portman, Rachel Weisz, Tim Roth e Norah Jones, marcando a sua estreia em cinema e cuja interpretação foi já amplamente aclamada pela crítica. A cena do beijo (no cartaz) demorou 3 dias a ser filmada! Um perfeccionismo e um agudo sentido de minúcia próprio dos grandes cineastas. Do mesmo cineasta, aconselho vivamente o filme Disponível para Amar que nos prende desde o primeiro instante pela beleza da fotografia, pela luminosidade quente que percorre o filme e pela envolvência poética dos protagonistas. Por todos estes motivos, não irei perder este novíssimo My Blueberry Nights. Let's look at the trailer!

Nem só as rosas têm espinhos

2008-04-27T21:12:00.008+01:00

Mais um ano se assinalou sobre o 25 de Abril e sobre a instauração da liberdade e do regime democrático em Portugal, após a eternidade de ditadura e de opressão.

Já muita tinta correu sobre o 25 de Abril, mas não poderia deixar de tecer algumas considerações a este respeito.

A cada ano que passa se reforça a crença do afastamento dos cidadãos em relação à política, demitindo-se permanentemente dos seus deveres de cidadania. Como não poderia deixar de ser, o Presidente da República, no seu discurso deste ano aludiu, em concreto, à flagrante ignorância dos jovens nesta matéria. O estudo da Universidade Católica, encomendado pelo PR, poderá ser consultado neste link.

O 25 de Abril converteu-se assim em mais um feriado cujo significado passa despercebido aos jovens (e não só), uma espécie de longínquo 01 de Dezembro de 1640, que também ninguém conhece.

No entanto, a grande quota parte da culpa tem de se imputar à classe política e, sobretudo, aos partidos que desde 1974 governaram o país. Há um divórcio claro entre governantes e governados, sendo que estes últimos já desacreditaram a possibilidade de algum dia Portugal vir a ser liderado por classes políticas capazes, idóneas, com espírito de missão e, acima de tudo, com horizontes abrangentes e com audácia, que operem as reformas necessárias e estruturais de que o país tanto necessita. E não por uma sucessão de políticos que colocam, sistematicamente, os interesses pessoais à frente dos interesses de Estado.

Nos domínios vitais, ou seja, Saúde, Educação, Economia, Finanças, Segurança-Social, o país está completamente dilacerado e não se perspectivam cenários de mudança profunda, nem tão pouco se vislumbram dirigentes de grande estirpe moral e intelectual que façam essa mesma mudança de fundo. Aqui, tal como nos EUA, o mote deveria ser mesmo "to change", como se pode ler na campanha de Barak Obama.

Outro ponto muito preocupante prende-se com o facto de o exercício da democracia se ter resumido ao ritual do voto. Não nos pedem o nosso parecer sobre o Tratado de Lisboa, com medo de que a "populaça" acabasse por chumbá-lo. Este fenómeno, infelizmente, é extensível aos restantes países europeus que optaram por ratificar um Tratado à margem dos próprios cidadãos que os elegeram. É um exemplo tristemente eloquente que diz muito da alegada democracia em que vivemos.

Terá sido por esta noção de liberdade e por esta democracia por que tantas e tantas pessoas se bateram, sujeitando-se às maiores torturas físicas e psicológicas e chegando mesmo a pagar para tal com a vida?

A educação para a liberdade e para a democracia deveria começar na escola. No meu tempo de liceu, nem o Estado Novo, nem o 25 de Abril eram leccionados, com a clássica desculpa de que essa matéria "já não calhava no exame final". Se os formadores insistissem mais neste ponto, talvez o tom do discurso mudasse e nos pudéssemos congratular com os frutos dessa revolução pacífica que destronou a opressão e deu voz a todos, sem excepção.

34 anos volvidos sobre o 25 de Abril e já ninguém se lembra?!Um país sem memória não terá certamente um futuro risonho pela frente...

Afinal os óculos a 3D funcionam!

2008-04-23T23:54:00.004+01:00

Quem não se lembra de uns óculos (supostamente a 3D) que eram distribuídos há imensos anos atrás com os jornais e que, com os quais, segundo nos afiançavam, poderíamos ver o temível monstro do Loch Ness? Não sei se era do sono ou da tremenda excitação que senti na altura – era uma criança ainda – mas o que é facto é que nunca consegui ver nada e a desilusão que se instalou desde então foi marcante…
Hoje consegui vencer esse trauma de infância e percebi que afinal há óculos a 3D que funcionam de facto! Fui ver o filme U2 3D que constitui uma experiência verdadeiramente alucinante. O concerto foi filmado na América Latina e, através daqueles óculos verdadeiramente irreais com um certo toque retro (que por si só são motivo de comédia), sentíamo-nos parte daquela multidão ondulante que entoava as canções que se converteram em autênticos hinos da mítica banda irlandesa.
Mesmo para quem não aprecie particularmente a música dos U2, não ficará indiferente à grandiosidade do espectáculo, aos efeitos visuais e sonoros, à envolvência daquelas músicas que nos fazem recuar no tempo e nos embalam ao sabor de letras que entoamos de cor e salteado.
O que mais me marcou, além de toda a alucinação visual que os tais óculos milagrosos proporcionaram, foi o poder da mensagem política veiculada: o entendimento entre as grandes religiões monoteístas; a defesa dos direitos humanos; o pacifismo e ainda que essa postura política possa ser confundida com oportunismo ou com uma atitude de certa forma politicamente correcta, é sem dúvida muito louvável que uma banda com tamanha força e projecção internacional contribua para o despertar das mentes adormecidas e desumanizadas, levando-as a pensar para além do seu próprio umbigo. Porque a realidade é muito mais vasta do que aquilo que nos pretendem vender.
E não é que os óculos funcionam mesmo?!...

Post Scriptum - Os óculos da imagem eram do género dos tais do Loch Ness...

Dia Mundial do Livro

2008-04-22T23:16:00.002+01:00

Li uma vez numa das geniais crónicas de Miguel Esteves Cardoso que uma das maiores vantagens da leitura era a possibilidade de poder mandar os outros à fava e de nos podermos enclausurar num mundo só nosso. Admito que seja uma posição algo extremista e não menos hilariante, mas também não posso de reconhecer um fundo de verdade nessas palavras, perpassadas por uma fina ironia.
Através do livro, esse instrumento mágico dotado de verdadeiros poderes sobrenaturais, passamos a habitar múltiplos cenários, a viver inúmeras vidas, egoisticamente desfasados da nossa realidade. Há livros que nos marcam para a vida. Ainda hoje me sinto a calcorrear as ruas da Praga de Kundera ou a percorrer as ruas de Salvador da Bahia magnificamente retratadas por Jorge Amado, um escritor que me leva sempre às lágrimas. E se fechar bem os olhos, sinto o vento a bater-me no rosto e acompanho a viagem de Fermina Daza e de Florentino Ariza no barco a vapor do Amor nos Tempos de Cólera que languidamente segue o seu rumo ao sabor das águas cálidas e tranquilas de lá para cá, de lá para cá até à eternidade...
Não acredito no fim do livro, como muitos vaticinam. Por mais tecnologias que coloquem ao nosso alcance, nada se compara ao cheiro do papel, à envolvência das páginas, ao contacto íntimo que criamos com o livro e que nos propicia momentos de evasão voluntária, em que literalmente mandamos o mundo...à fava!
E amanhã é Dia Mundial do Livro!

So eighties

2008-04-20T15:29:00.013+01:00

Ontem à noite enquanto (re)via o “Crime na Pensão Estrelinha”, recentemente lançado pela Time Out e que constitui, sem dúvida, umas das grandes obras-primas de Herman José, o expoente máximo do humor em Portugal, não pude deixar de reparar no fantástico guarda-roupa que mostra bem as tendências que vigoravam na moda de então e que hoje nos fariam corar, no mínimo.
Aposto que, algures numa gaveta recôndita, ainda encontraremos vestígios dessa época de exageros em que tudo era disforme e profundamente desmesurado, em nome de uma estranha estética cuja lógica nos escapa por completo, mas que detem ainda um certo “je ne sais quoi”.
Atire a primeira pedra quem nunca usou...
− uma camisola com chumaços/ombreiras?
− um blusão de ganga XXL?
− um blusão de penas da Duffy?
− calças de ganga que quase chegavam ao pescoço?
− camisas larguíssimas ao xadrez e de preferência de flanela?
− calças de ganga rotas?
− blusas de ganga?
− botas de pedreiro ou de cowboy?
− blusões de cabedal pretos de motoqueiro? (já nem menciono as pulseiras de cabedal aos piquinhos…)
− cabelos desgrenhados, franjas com cabelos encaracolados?
− aqueles bodies bem justinhos?
− camisolas de lã enormes de gola redonda, bem justinha ao pescoço e que as nossas próprias mães criavam?
− corpetes?
− estranhas conjugações de padrões completamente diversos, mas cuja harmonia jamais se punha em causa?
And so on, and so on…
Por oposição, as tendências da moda e da beleza hoje em dia apontam no sentido do elogio e do endeusamento de corpos cadavéricos e esqueléticos, completamente insípidos e sem qualquer poder atractivo. Quanto mais débil e esguio, melhor. Até ao limite da sanidade.
Pelo menos nos excêntricos anos 80, havia sentido de humor na forma como as pessoas se apresentavam. Tudo era desmedido e alucinado, num peculiar XXL universal que nos unia nessa excentricidade não questionada. 80’s forever!!

M & M

2008-04-16T00:34:00.003+01:00

Tique taque, tique taque…o tempo adensava-se e o seu manto de chumbo envolvia-o agora e não havia fuga possível. Já não sabia se ouvia mesmo esse tiquetaquear ou se não passava de uma mera invenção ou se já seria fruto de um estado de dormência que o pânico do reencontro criara. A atmosfera sombria, porém acolhedora, daquele bar que a Matilde tinha sugerido afagava-o de certa forma no seu corpo quente e macio. Sempre se sentira no habitat natural em bares de jazz de luzes ténues e trémulas. Conhecia a Matilde desde sempre, algures na Pré-História das memórias, quase desde que despontara a consciência de si. Ela era tão linda, ai como era lânguida e etérea, deambulando, indiferente, naqueles corredores agitados da escola. Mesmo com o passar do tempo, sempre implacável com o comum dos mortais, Matilde conservara aquela meninice nas feições, no olhar e em cada traço do rosto que se abria em gargalhadas primaveris.

Não sei bem que estranhas forças do destino me impeliram para aqui. Terá sido saudade? Mas como ter saudade de algo que nunca se teve? Com mil diabos, ela nem me conhece, ou por outra, conhece-me da mesma forma que eu. Foi o olhar que nos uniu, tão somente. Confesso, é lamechas, como não sê-lo nestas alturas? Já nem sei o que estou para aqui a balbuciar ou se calhar já estou a contar a minha história – a nossa história – em altos berros, numa espécie de sonambulismo de verdade.

Poderia ter escolhido outros sapatos mais cómodos, por exemplos aqueles vermelhos rasos e bicudos que até são de verniz…mas por que raio haveria de estar confortável, se me iria sentir desconfortável por não estar no meu melhor para o Mário? Só o conheço de longe, de muito, muito longe, desses tempos remotos em que se vivia em pleno estado de inocência. Nunca trocámos uma palavra, apenas olhares demorados que nos faziam corar. Não sei se ele é de direita (queira Deus que não!), de esquerda, de também costuma falar do tempo ou de futebol quando não há mais nenhum outro assunto, se é tímido, se é o centro das atenções…A calçada fazia ecoar os passos de Matilde que se tornavam cada vez mais vacilantes e curtos.

O burburinho de fundo, o fumo que se elevava em densas espirais e o som do saxofone abafavam por completo o ecoar dos corações já roucos. As melodias espraiavam-se e, por entre as palavras que se soltavam, numa ânsia alucinada, houve um beijo que se selou e, de súbito, fez-se silêncio…restara apenas aquele (fictício?) tique taque, tique taque…

(Des)Acordo ortográfico

2008-04-14T21:48:00.005+01:00

Hoje em debate no Programa Prós & Contras da RTP1. Não vou perder!

Naifa ou a beleza das coisas quotidianas

2008-04-13T17:34:00.006+01:00

Monotone
Antes de saíres para o trabalho, arrumas à pressa o dia anterior
Para debaixo da cama.
Antes de saíres para o trabalho
Guardas o coração ainda adormecido bem dentro do teu corpo

E esqueces essa canção que já não passa na rádio
Mas que vive secretamente dentro de ti.
Fechas a porta à chave com duas voltas e sais.

Parada junto à passadeira, protegida num gesto ledo
Fixas o olhar na sombra dos carros que passam.
Esperas pelo sábado,
Pelo feriado e as suas pontes,
Pelas férias para ouvires as tuas canções.
Sentes-te longe, silenciosa de luz.

E esqueces essa canção que já não passa na rádio
Mas que vive secretamente dentro de ti.
Fechas a porta à chave com duas voltas e sais.

O concerto de Naifa ontem no Teatro Acert de Tondela foi absolutamente memorável, não só pelo ambiente de profunda partilha que se estabeleceu e pela voz avassaladora da vocalista, a par da qualidade de todos os músicos em palco, mas sobretudo, pelo poder electrizante das palavras e das poesias que se entretecem e se alimentam das coisas quotidianas: a rotina, os (des)encontros, as memórias, a dor da ausência e da perda, a tragédia do quotidiano, percorridas por uma ironia quase corrosiva e não menos cómica. Aqui fica uma música "ideal" para uma segunda-feira que se avizinha!...

Faltam 2 dias...

2008-04-13T17:15:00.006+01:00

...para a abertura da FNAC Viseu, facto tanto mais relevante numa cidade em que (quase todos) os projectos de interesse cultural estão fadados a desaparecer. Espero que a FNAC seja uma excepção à regra e que, através da sua dinâmica agenda cultural, bem como da óbvia oferta de produtos culturais mais abrangentes e que pura e simplesmente não se encontravam em Viseu até à data, contribua para um despertar das mentes, insuflando-as de uma nova energia e de uma predisposição para as lides culturais.
É certo que estes espaços são também alvo de muitas críticas por se assemelharem a "centros comerciais culturais", perdendo-se, de certa forma, aquela ambiência intimista e de profunda cumplicidade entre o leitor e os livros que só se encontra nas boas livrarias.
Creio, no entanto, que a abertura deste espaço, sobretudo em Viseu, uma cidade que padece ainda de inquestionáveis lacunas culturais, só poderá ser sinónimo de evolução e quiçá crie salutares hábitos de consumo, de pesquisa, de interesse e de curiosidade intelectual pelos fenómenos culturais, decisivos para o progresso das mentalidades mais empoeiradas.
Como diria a outra do Rock in Rio, "eu vou"! E para tal basta tão somente descer a rua...

Hino ao saudosismo ou como sobreviver a MacGyver

2008-04-06T23:04:00.004+01:00

Não consigo disfarçar um sorriso de satisfação quando ouço aquelas músicas que preencheram a minha adolescência e acho que daria um pulo de contentamento se, de repente, anunciassem na RTP1 que o MacGyver iria voltar aos ecrãs. A figura daquele herói dos anos 80 habitará para sempre o nosso imaginário pela destreza com que derrubava todos os obstáculos, fazendo uso do seu milagroso canivete suíço. MacGyver era um hino ao pragmatismo, um homem de carne e osso, sem quaisquer super poderes que nos fazem bocejar pela improbabilidade, que punha literalmente a mão na massa e que (pasme-se!) até despertava em nós o interesse pelo admirável (e não menos penoso) mundo novo da Físico-Química! Era uma verdadeira emoção acompanhar aquelas aventuras electrizantes e ainda hoje consigo trautear a melodia do genérico!
E se fosse possível (re)viver um desses dias remotos dos idos de 90? Como se de uma viagem no tempo se tratasse? Numa espécie de “Adeus Lenine” à portuguesa?
Gostaria de voltar a sentir aquele cheiro a Verão e a terra molhada que hoje já se perdeu por completo (chama-se a isto velhice, achar que já não há estações do ano decentes!); de ficar na rua até às tantas; de chegar a casa com os joelhos esmurrados; de ficar a falar ao telefone com as amigas horas a fio enquanto a minha mãe resmungava num doce pano de fundo; daqueles lanches intermináveis que eram a recompensa por longas tarde de estudo; de comer panikes no bar do liceu ou de ir ao Girassol comprar croissants de chocolate; de debater exaustivamente os porquês das desilusões de amor e de chorar baba e ranho como se não houvesse amanhã; de ir de autocarro para o Day After e de regressar mal o dia despontasse…
O tempo passa, amadurecemos, traçamos novos trilhos, a vida adquire novos contornos e já só falamos com os amigos de outrora através do Messenger ou por sms. Já não há lanches nem conversas intermináveis.
A distância pode instalar-se, mas as recordações e o poder dos afectos permanecerá agarrado à pele, como um sinal de nascença. E essa é a beleza de qualquer regresso ao passado, dessa viagem que termina sempre em “happy end”, num sorriso de indisfarçável satisfação.
E por que diabo me lembrei agora do MacGyver? Provavelmente porque hoje é domingo, dia muito propenso à terna doçura do saudosismo que se entranha em nós e teima em não querer sair.
Como é que o MacGyver resolveria isto?;)

A cor da esperança

2008-03-30T22:55:00.005+01:00

Nunca como agora se discutiu tanto a questão racial nos Estados Unidos. A candidatura de Barak Obama está na génese do relançamento de um tema que continua a ser tabú, dando, por outro lado, um impulso muito positivo ao aprofundar das relações inter-raciais. Não se trata de uma simples candidatura, mas de um sinal de esperança a toda uma comunidade ou quiçá a outras comunidades ostracizadas e discriminadas, mostrando que é possível torná-la mais visível e tomando nas suas mãos o destino de uma nação.
Importa colocar a questão (em jeito de Carmen Miranda): "O que é que Obama tem?". E, de facto, há toda uma aura de carisma em torno de Obama que lhe granjeia toda a corrente de apoio, admiração e quase veneração, a par das suas qualidades intelectuais. Obama é herdeiro e porta-voz da comunidade negra que sofreu imensamente ao longo da história dos EUA e que, pela primeira vez, vislumbra a possibilidade de um dos seus poder ascender a presidente, o que constitui um feito notável!

Parece muito redutor reduzir as eleições presidenciais norte-americanas à questão da pigmentação da pele. Não nos podemos esquecer ainda que do outro lado (ainda que ideologicamente do mesmo lado da barricada), temos uma mulher a correr à presidência, o que levanta a questão do género e da importância da do determinante papel da mulher. No entanto, e não querendo entrar numa perigosa lógica de endeusamento de um político (como sucedeu, por exemplo, com a esperança tremenda que se colocou em Lula da Silva), acredito que a candidatura de Barak Obama se faz da cor da esperança!E espero mesmo que ele seja o próximo presidente dos EUA!

Conversa de cabeleireiro (ou uma mui duvidosa incursão pela ficção)

2008-03-30T16:19:00.007+01:00

Toda a sua vida girara em torno de frascos de acetona, de verniz de cores múltiplas, de limas já desgastadas pelo tempo e pelo desencanto, de tesourinhas minúsculas e de toda a parafernália de instrumentos que transformam umas mãos rudes em mãos encantadoras, dignas da mais ilustre princesa.

(Nem mesmo ela percebia como se operavam esses milagres....)

Agora já não havia escapatória possível. Cansara-se daquelas conversas fúteis do salão, dos mexericos de sábado de manhã, das senhoras já quase autênticos dinoussauros que insistiam em pintar o cabelo de cores ridículas de fazer corar o próprio Picasso, do facto de não esperarem nada mais dela que não as tiradas corriqueiras:

"Vai arranjar a mão ou só pintar?"

"Vai ser manicure francesa?"

"Também vai arranjar o pézinho?"

Se ela abrisse a boca para discutir a crise petrolífera mundial ou a questão israelo-palestiniana (os temas que mais lhe interessavam...pensava até estudar Relações Internacionais um dia), o desfecho mais provável seria duvidarem da sua sanidade mental, abrirem a boca de estupefacção e, passado o choque inicial, continuarem a falar da prole das monarquias europeias e da condição muito duvidosa das plebeias.

Ainda lançou um último olhar sobre todo o kitsch em que se transformara a sua vida e deitou ao lixo todos os vestígios desse destino que queria por força esquecer, passando quiçá uma espécie de acetona milagrosa que eliminasse qualquer vínculo ao passado.

Iria partir - ainda sem rumo definido - mas com a convicção de que poderia ser muito mais do que um rótulo que insistiram em colocar-lhe.

Enquanto descia a rua não pôde deixar de sentir aquele calafrio da expectativa perante o desconhecido e, esquecendo-se de tudo o que aprendera até então, começou a roer as unhas.

O intemporal e sapiente Eça!

2008-03-23T19:55:00.003Z

"Em Portugal não há ciência de governar nem há ciência de organizar oposição. Falta igualmente a aptidão, e o engenho, e o bom senso, e a moralidade, nestes dois factos que constituem o movimento político das nações."

Eça de Queiroz, in 'Distrito de Évora (1867)

"As tartarugas podem voam"

2008-03-23T19:16:00.008Z

Já há muito que não desfrutava do prazer de acordar a um domingo de manhã, bem cedo, e ver um daqueles filmes que adoro, neste caso de um cineasta iraniano. E como o Irão é profícuo em cineastas de topo e em filmes absolutamente memoráveis: Abbas Kiarostami, Samira Makmalbaf, Bahman Gobadi, Massoud Bakhshi, só para mencionar alguns.
Ao percorrer a (lamentavelmente) reduzida secção dedicada ao cinema de autor, no clube de vídeo, deparei com este filme "As tartarugas podem voar" e não houve qualquer instante de hesitação. Era aquele que teria de ver hoje de manhã. E assim foi.

Digamos que não é, de todo, um filme de fácil digestão, nem tão pouco o mais adequado para um domingo de Páscoa com os seus tradicionais almoços familiares e em que temos de estar isentos de quaisquer preocupações.

Mas hoje foi-me deveras difícil afastar o pensamento daquela região de fronteira entre Irão e o Iraque e deixar de pensar em todas aquelas crianças que protagonizam o filme e que são, de facto, os habitantes desse ponto remoto do globo, permanentemente assolado pela ameaça da guerra, num xadrez geopolítico verdadeiramente devastador.

Numa era de cinema anestesiante, dominado pelo poderio norte-americano, numa lógica de pensamento único e uniformizador, há cineastas que resistem e que espalham pelo mundo uma inquietação necessária que conduz à reflexão séria e ao questionar das verdades que pretendem vender-nos como absolutas.

O filme desenrola-se na fustigada zona de fronteira entre o Irão e o Iraque, num campo de refugiados habitado unica e exclusivamente por crianças que de crianças já não têm absolutamente nada, que têm de recolher minas terrestres para vender e, assim, conseguir sobreviver nesse mundo hostil. Não lhes é permitido conhecer a normalidade da vida em clima de paz, nem tão pouco viver em casas, mas sim em tendas, tendo como pano de fundo os sons crus da guerra. São eles os órfãos das guerras que se sucedem naquela zona e que parecem não ter fim...

Apesar de todo este ambiente hostil, ainda há poesia e ainda se acredita no poder dos afectos e das relações entre os seres humanos e essa centelha, ainda que ínfima de esperança, confere ao filme a sua força maior.

5 anos volvidos sobre a insana guerra do Iraque, que já fez cerca de meio milhão de mortos (!), convém pensar na loucura dos líderes mundiais. As vítimas são sempre as mesmas. E quer no filme "As tartaruras podem voar", quer na realidade, não há espaço para "happy endings"...

“Missão dada é missão cumprida”

2008-03-17T22:17:00.004Z

O filme brasileiro “Tropa de Elite” revolve-nos as entranhas e deixa um rasto de inquietação inevitável. A imagem que ressalta do Rio de Janeiro é bem diferente daquela que surge nas brochuras turísticas e nas novelas recorrentes. De maravilhosa, essa outra cidade real não tem nada.
Na senda do excelente cinema brasileiro – centrado nas problemáticas sociais, comprometido com a realidade, sem nunca descurar um certo humor corrosivo, mas necessário dada a complexidade e a seriedade das situações retratadas – “Tropa de elite” acompanha, num plano mais imediato, o percurso de um polícia obstinado que singrou e sobreviveu, mas que, ao mesmo tempo, é frágil, se questiona e sofre constantes ataques de ansiedade. Posto desta forma, parece que este polícia, o Nascimento, é uma espécie de Woody Allen sob uma capa de Rambo, mas não se distancia, de facto, dessa dilacerante ambiguidade. Por outro lado, o filme descreve, num plano mais lato, o difícil e moroso processo de formação dessa temível força de elite.
As BOPE são forças policiais que irrompem pelas favelas, no combate ao tráfico de droga e à corrupção. Nesse mundo de violência extrema, os métodos aplicados também são os mais brutais, em que todos os meios se justificam.
Nesse sentido, o filme é eloquente e desenha um retrato cru da realidade, em nada auspiciosa. O círculo vicioso da droga, da corrupção, da violência, da promiscuidade entre polícias e traficantes, da morte iminente e da total ausência de valor da vida humana parece avolumar-se, adensar-se e não se extrai qualquer laivo de esperança.
No plano do indivíduo que tem como missão principal liderar este verdadeiro exército e incutir nessa horda de guerreiros destemidos o espírito da invencibilidade, o dilema ganha contornos trágicos. A vida “normal” sofre as duras consequências, sendo quase hercúleo ter uma família, um habitat e deixar para trás a brutalidade de um quotidiano tingido de sangue e de desencanto.
A cidade do Rio de Janeiro vive diariamente uma autêntica guerra civil. A dada altura, no filme, fala-se de um permanente “equilíbrio entre as munições dos bandidos e a corrupção dos polícias”. Estas premissas não são propriamente as mais promissoras…
Um filme a não perder, com interpretações brilhantes, sobretudo do protagonista Wagner Moura.

Farmácia com “ph”

2008-03-16T19:31:00.005Z

Não raras vezes, certos iluminados que julgam saber tudo sobre a língua portuguesa e os seus meandros e que, mais grave ainda, se acham no direito de poder modificar a configuração da própria língua anunciam, alto e a bom som, que a partir de determinado momento se vai começar a escrever de uma forma totalmente diversa e nós, pobres mortais, não teremos outra alternativa que não aceitar essas mudanças com a mais pura e doce resignação.

O lançamento do controverso Dicionário da Língua Portuguesa da Academia de Ciências de Lisboa marcou a génese de toda a polémica.
Jamais poderei aceitar que: 1. alguém decida como devo ou não escrever e que 2. altere de forma radical e absoluta todo o esquema de ortografia que configura a minha escrita.
Se, por exemplo, estiver a ler uma obra de Jorge Amado, já sei de antemão que irei encontrar uma ortografia totalmente diversa, mas tal fa(c)to não me causa qualquer estranheza. É perfeitamente natural tratando-se de um autor de nacionalidade brasileira, fazendo todo o sentido nesse contexto linguístico.
Mesmo que o Acordo Ortográfico seja assinado e passe a produzir efeitos, não porei em prática quaisquer alterações ortográficas e, assim sendo, não me irei render aos “fatos”, nem aos “atos” ou muito menos às “ações”.
A língua é um corpo vivo, dinâmico e plural que pode admitir no seu interior toda uma diversidade de formulações e de estilos. Mal anda o mundo quando os governos tentam impor uma uniformização da ortografia e da língua…
Chamem-me “Velho do Restelo”, mas dá-me muito prazer escrever baptismo com “p” antes do “t”!

Uma viagem no tempo

2008-03-12T23:48:00.011Z

Este ano, a viagem a Berlim teve um sabor a nostalgia e a viagem no tempo. Logo no segundo dia, caiu um nevão absolutamente mágico que me fez percorrer os labirintos da memória e recuar aos tempos em que não se pensava no amanhã e em que se construíam imponentes (ou periclitantes, é indiferente) bonecos de neve. Nos saudosos tempos em que nevava e que esse mero acontecimento era, por si só, motivo de esfusiante celebração. É impressionante constatar que todos os adultos, por mais maduros, por mais experientes, por mais marcados pelas vivências e pela bagagem de experiências, se transformam em crianças, dominadas pela euforia de um (aparentemente) simples fenómeno atmosférico. A neve imprime uma beleza indizível que se espraia pelos cantos e recantos mais remotos. É magia a cair dos céus. Pura poesia de gelo feita de nostalgia e de saudade.

Outra viagem no tempo, desta feita a um tempo que não vivi, mas que me suscita muita curiosidade foi a ida ao Museu da DDR (RDA – República Democrática Alemã): um museu tremendamente fascinante que reconstitui o quotidiano na antiga Alemanha Socialista. No Museu da DDR, é possível “guiar” (ainda que sem sair do sítio) uma Trabi (vulgo “Trabant” que “significa companheiro”) e que constitui o automóvel ícone destes tempos de domínio socialista; desbravar uma casa típica e uniformizada; sentarmo-nos tranquilamente na sala de estar (ou também num ponto de escuta que perscrutava todas as conversas nesse assustador Estado orwelliano em que há sempre um "big brother" a monitorizar todos os pensamentos e movimentos dos cidadãos); ler as revistas de moda da época; vaguear pela cozinha e ver todos os produtos, os electrodomésticos, os utensílios que se usavam então, num trabalho de minúcia e de detalhe que percorre todo o museu em si. É quase um voyeurismo histórico e o que se torna ainda mais fascinante é verificar que não se passou propriamente uma eternidade desde os tempos da RDA/DDR e que esse mundo (e ainda mais surpreendentemente, esse quotidiano) já é alvo de uma espécie de “fossilização” e de registo arqueológico.

Para quem viu o excelente filme “Adeus Lenine” em que o protagonista tenta reconstruir o mundo sob a égide do comunismo para uma mãe recém desperta de um coma prolongado (nesse período caiu o Muro de Berlim e o leste foi-se ocidentalizando em toda a linha), a visita a este Museu é obrigatória. Seria interessante criar-se um projecto idêntico em Portugal para que nascessem museus interactivos, dinâmicos que desafiassem o público e que, acima de tudo, despertassem o gosto pela História e a consciência cívica dos cidadãos. Há que lutar pela preservação da memória colectiva, o nosso maior património. Porque é fácil resvalar para o esquecimento...

I would like to thank the Academy...

2008-02-24T18:57:00.004Z

Hoje é dia de entrega de Óscares. Será que é desta que os outsiders irmãos Cohen irão arrebatar as estatuetas douradas com o seu (ao que dizem arrepiante) "No country for old men"? E que vença Javier Bardem como melhor actor secundário! Por supuesto, ¿no?

(Estreia dia 28 de Fevereiro em Portugal)

(ainda) as obsessões

2008-02-24T18:34:00.003Z

Numa época de lamentável "rhianização" da música, ainda há vozes que resistem e músicos que não vão por aí, que percorrem outros trilhos, outras sonoridades. Aqui fica "Tears dry on their own" da magnífica voz de Amy Winehouse. Uma diva.

Da interioridade

2008-02-24T17:47:00.003Z

Uma das coisas que mais sinto falta em Viseu é da existência de um espírito de efectiva vivência da cultura, cuja ausência se torna evidente numa simples ida a uma livraria que se pode converter num verdadeiro jogo de nervos. Há dias, fui a uma das (cada vez mais escassas) livrarias da cidade, na demanda de livros (sempre numa lógica plural) do autor japonês que constitui a minha obsessão predilecta: Haruki Murakami.
(Sempre fui do género de me entregar obsessivamente a um autor, a uma música que ouço vezes sem fim, até aos limites da loucura e da exaustão, mas isso nada tem de doentio…creio…)
O nome do autor coloca, desde logo, sérios entraves ao diálogo com a pessoa que nos atende numa dessas livrarias. Se optarmos pelo nome inteiro, tanto mais incompreensível e improvável. Fiquemo-nos pelo apelido. Murakami.
- Mura…quem?
Repetimos o apelido, esboçando um indisfarçável olhar de enfado e de revolta.
Constatamos, tristemente, que a livraria só tem 2 (!) livros desse autor.
Concedem-nos sempre a benesse de encomendar, o que é absolutamente deprimente, constituindo a prova cabal da escassez de títulos disponíveis nas livrarias.
Se fosse à procura de “pseudo-literatura”, seguramente teria mais sorte e poderia voltar para casa recheada de compras, ou para ser mais concreta, de puro lixo.
- Não, não quero encomendar, obrigada.
Acabei por comprar a obra Dança, dança, dança desse autor e espero, em breve, poder folhear e adquirir outras mais, mas não em Viseu. Depois desta quase infrutífera incursão, perdi mesmo a esperança.
Nesta cidade assiste-se à falência de projectos culturais tão interessantes e paradigmáticos como a Livraria da Praça, espaço iluminado, verdadeiro oásis de cultura, de tertúlia e de incremento dos horizontes intelectuais que acabou por esmorecer. Fecham livrarias para dar lugar a sapatarias, bares e afins. Na Livraria da Praça, havia sempre alguém que aconselhava, que nos surpreendia e que já lera “aquele” livro, abrindo caminho para muitos mais.
A cidade desenvolveu-se imenso nas últimas décadas, em termos materiais, sem dúvida. Porém, a cultura é repetidamente votada a um plano secundário. Não se lê, não se vai ao Teatro (apenas uma diminuta minoria), não se sabe que há literatura no Japão. Mas há sempre tempo para desbravar (mais) uma nova catedral de consumo. What else?

What happens…after dark?

2008-02-18T20:41:00.003Z

Acabei de ler uma obra absolutamente delirante, After Dark, do autor japonês Haruki Murakami (traduzida directamente do Japonês para Inglês).
A obra desenvolve-se num período temporal de 7 horas, pela madrugada fora, quando se constrói toda uma realidade paralela, plena de histórias que se entrecruzam e se confundem. Vamos acompanhando o pulsar do relógio, o seguimento das horas, dos minutos que, à medida que a narrativa avança, se tornam mais vorazes e somos literalmente devorados pela torrente avassaladora dos acontecimentos.
De facto, a madrugada é habitada por seres estranhos, por estórias surreais que só são possíveis e passíveis de se tornarem realidade nessas horas em que a maioria das pessoas dorme um sono apaziguador e isento de quaisquer problemáticas.
After Dark é uma narrativa una que, no entanto, é constituída por uma série de pequenos contos, alguns que evocam o realismo mágico: há uma bela adormecida da modernidade que não quer acordar; uma prostituta chinesa que é abusada por um cliente que leva uma vida dupla; um encontro (im)provável entre uma rapariga com ares de patinho feio e um músico de jazz que teme passar a fronteira entre a luz e a escuridão…tudo isto em 7 horas que consumimos com sofreguidão.
Como pano de fundo, a fervilhante metrópole de Tóquio e os seus habitantes em trânsito, neste caso os seres da noite, das trevas. E as trevas escondem muitos enredos densos e sempre perturbadores.
Murakami desvenda os fios de que se entretece a escuridão, numa prosa envolta em poesia e em realismo. O resultado é mágico!

Dunas

2008-01-27T12:54:00.000Z

Porque a Beleza se faz da simplicidade das palavras e das imagens. No Brasil, a língua portuguesa tem travo a açúcar e uma doçura sem par que se espraia em cada frase, em cada verso. Por vezes, há epifanias assim...

Exercício(s) de saudosimo(s)

2007-12-21T10:57:00.000Z

A pedido do meu grande amigo Júlio, publico aqui neste meu pechisbeque um texto que nos transporta aos saudosos tempos do Liceu, numa fase em que se experienciava a doce "insustentável leveza do ser". Nada será como dantes e esta constatação tem tanto de verdadeira como de penosa. Custa regressar, voltar a trilhar os mesmos caminhos, olhar à nossa volta e ver que tudo mudou. Sobretudo nós próprios. Aqui fica o texto. E já agora Feliz Natal!

7:30 da manhã e eu já fora da cama...
45 minutos para me arranjar.
15 minutos de viagem pois moro longe...
8:30...o super irritante toque de campainha!
110 minutos mal contados de aulas, sem cadernos, sem caneta, sem paciência, sem juízo!
10:15 finalmente!
120 intermináveis minutos de matemática que passaram e corro freneticamente em direcção ao Infante.
15 minutos de intervalo, estou longe de ouvir a irritante campainha tocar novamente!
3 cigarros e 1 café para ver se acordo, mas mesmo assim não está fácil!
2 horas, mais coisa menos coisa, que faltam para o almoço.
90 minutos que ainda aí vêm de geometria descritiva...
1 manhã difícil.

Mind the gap

2007-11-18T21:13:00.000Z

Pode parecer algo provinciano regressar de uma viagem e correr para o portátil para relatar os momentos mais marcantes ou os olhares que se desenham sobre uma cidade até então desconhecida. Estive pela primeira vez em Londres e foi, de certa forma, emocionante calcorrear os cantos e os recantos da História e Cultura inglesas que estudei na Faculdade e, no fundo, constatar in loco a veracidade (ou não) daqueles conceitos comummente associados à civilização britânica.

Há alguns anos, li um livro muito interessante do aclamado jornalista inglês Jeremy Paxman intitulado The English, em que o autor analisa e disseca, ao pormenor, a imagem típica do Inglês e as suas obsessões de eleição: o desporto, os jardins, o apego à tradição e à monarquia, uma certa aversão à diferença e a crença inabalável na perenidade de um (já extinto) Império. É um livro que usa o humor como fio condutor e que propõe uma visão sempre controversa e provocadora sobre o que significa ser-se Inglês.
Durante esta semana em Londres, pensei imensas vezes neste livro e – ainda que uma semana não seja sequer tempo suficiente para concluir o que quer que seja de verdadeiramente substancial – tentei acrescentar o meu próprio olhar a essas ideias já previamente formuladas.

Um dos aspectos que mais me marcou (provavelmente, por ser proveniente de um país com grande défice de cultura cívica) foi a preocupação com os cidadãos. Convenhamos que os estratégicos avisos “look right” ou “look left” das passadeiras se revelam decisivos para os turistas que ficam completamente às avessas nos semáforos, sem saber para que lado olhar ao certo.
O sistema de transportes de Londres impressionou-me particularmente, pois denota-se uma constante vigilância e atenção para com os utentes. O “mind the gap” proferido por aquela voz cavernosa e algo autoritária pode ser entediante, sem dúvida, mas ninguém poderá alegar desconhecimento. No fundo, há sempre um “big brother” orwelliano (no bom sentido, porém) a olhar pelos comuns mortais e a avisar-nos permanentemente de tudo, mesmo quando tudo funciona com normalidade. Ora, para quem vem de Portugal – em que ainda nem sequer acertámos na sinalização – esta é uma diferença abissal e sente-se um certo desalento, pois o nosso país ainda de terá evoluir muito em termos de mentalidade e de cultura cívica. Se atingíssemos esse estádio com a mesma sofreguidão e rapidez com que chegámos ao consumo desenfreado, seria excelente, mas bem sabemos que essas mudanças subterrâneas demoram tempo a entrar em marcha.

And now for something completely different, como diriam os geniais Monty Python:
Já há muito que queria visitar a Tate Modern e fiquei completamente em êxtase com essa experiência. O que mais me impressiona na arte contemporânea é o facto de esta ser profundamente incompreensível.
Haverá decerto uma bibliografia infinita de análises de obras, de instalações, de esculturas, de quadros, etc., mas o que me interessa é a forma como essas mesmas obras me co(movem) e me apelam à imaginação, ao sentido crítico e à interpretação sempre plural.
Na Tate Modern, para além das exposições temporárias, cada piso é votado a um tema, a um fio condutor, pelo que as obras não estão organizadas de acordo com a habitual ordem cronológica, o que encerra desde logo um sentido de desafio pela pluralidade de visões distintas e controversas que se entrecruzam. O espólio é verdadeiramente abrangente e diversificado: Pollock (um dos meus pintores favoritos pelo modo frenético como as tintas se cruzam na tela), Dali, Picasso, Miró, só para citar aqueles nomes “para turista ver”!

Como todas as histórias tendem a ser circulares, acabei por comprar o mais recente livro de Jeremy Paxman, esse autor que foi uma verdadeira luz que me conduziu por entre os meandros da identidade britânica, que se centra na questão da (in)utilidade da realeza nos dias que correm: On Royalty. Promete, indeed!

Caetanear

2007-10-16T01:06:00.000+01:00

Electrizante. De todos os adjectivos que vêm à superfície para sintetizar o concerto de sábado passado no Coliseu de Lisboa, este parece-me o mais elucidativo.
O Caetano que se apresentou em palco nesse dia – completamente casual com os seus jeans rotos nos joelhos e acompanhado de um grupo de músicos claramente muito jovens – desarmou por completo o público e desfez lugares comuns. Desenganem-se os que pensam que Caetano iria dormir à sombra de um qualquer hit “telenovelesco” como sucedeu com o já tão mastigado “Sozinho”(adaptado, inclusivamente, para versões mais aceleradas de discoteca!) ou que se iria refastelar na segurança de ser uma referência obrigatória do panorama cultural brasileiro.
Neste último álbum – Cê – Caetano enveredou por uma vertente marcadamente rock e por sonoridades bastante diversificadas, nos antípodas de qualquer ideia pré-concebida, chegando mesmo a pegar em clássicos da MPB e a dar-lhes surpreendentes roupagens de jazz.
Caetano é o símbolo do poder da permanente (re)invenção na música e na arte e também a prova de que mesmo quando já se atingiu o estatuto de verdadeiro ícone incontestável, é sempre possível refazer, surpreender, reformular, provocar, tendo por base a matéria-prima do culto das palavras. Caetano irá sempre derrubar pensamentos únicos e uniformizadores, contestando a (des)ordem da política internacional (“alguma coisa está fora da ordem na nova ordem mundial”, reza uma das músicas), as desigualdades sociais, a discriminação racial, as profundas clivagens entre poderosos e oprimidos, munindo-se para isso de uma arma mágica: a poesia. Porque criticar é preciso.

(In)traduzível

2007-09-22T01:31:00.000+01:00

A tradução é uma viagem, umas vezes mais curta, outras mais longa, umas vezes mais pacífica, outras mais conturbada, mas sempre uma viagem, incerta, enigmática. E eu acabei de chegar de uma dessas longas viagens pelas palavras em que se tenta com ardor conciliar dois universos, duas culturas e duas perspectivas do mundo que se pretendem harmoniosas e fluidas. Durante essa viagem, é impossível fazer interrupções ou pausas para mergulhar numa outra realidade. Não há outra realidade possível que não aquela que se nos apresenta perante os olhos. Já sentia saudades, porém, de escrever as minhas próprias palavras, de me abandonar ao sabor das frases, do atropelo de pensamentos e de emoções, e de tentar escrever o texto que traduza por completo o que sinto, aquele que me habita e que anseia ser verbalizado e posto a nu, sem pudor. Mas nunca consigo reler o que escrevo, acho sempre que ainda não foi dessa ou desta que esse texto saiu das entranhas e ganhou vida própria. Como é árdua a tarefa de traduzir...sem trair!

O direito à evasão

2007-08-13T01:55:00.000+01:00

Parece cada vez mais um luxo a que poucos se podem dar. Não será certamente um pensamento original, mas nem por isso menos perturbador. Hoje em dia, a evasão absoluta é uma rotunda impossibilidade. Paradoxalmente, a voraz mecânica da vida quotidiana cada vez o exige mais.
Haverá sensação melhor do que fazermos do cérebro uma agradável tábua rasa e fixarmos o nosso olhar no horizonte, no mar, no aconchegante ulular das ondas que nos acolhem no seu regaço? E despirmos a mente de preocupações, de inquietações (quantas vezes desnecessárias porque feitas do nada e do vazio), fruindo uma sucessão de instantes que se queriam eternos?
A tecnologia também não ajuda muito neste (e em tantos outros) aspectos. Os telemóveis, cada vez mais complexos e intrincados (só falta mesmo cozerem o pão ou aspirarem a sala), ditaram o fim do direito à evasão e à vontade de isolamento, sem a necessidade de estarmos sempre contactáveis e termos de opinar sobre o que quer que seja. O silêncio tornou-se uma jóia raríssima nos ruidosos tempos que correm.
Agora surgem os GPS que, com precisão de relojoeiro suíço, nos levam (pela mão, como se fôssemos criancinhas) da porta de nossa casa até ao destino que traçámos. Já não há margem para desvios, atalhos sinuosos, mapas riscados até à exaustão, ruelas percorridas com o fervor da descoberta.
Já não há espaço para nos perdermos. Não quero chegar a um destino, cuja rota é definida por um instrumento tecnológico despojado de alma que, ditatorialmente, me guia pelo emaranhado de estradas, ruas e artérias. Quero fazer do percurso o destino e sentir nos lábios o doce sabor da total ausência de norte. Porque só quando nos perdemos é que nos encontramos verdadeiramente.

O homo philosophicus

2007-07-08T23:58:00.000+01:00

Eu não acredito em estereótipos, mas que os há, há. Na semana passada, li uma entrevista muito interessante a um dos meus autores favoritos de literatura de expressão portuguesa, José Eduardo Agualusa, a propósito do lançamento da sua nova obra: “As mulheres de meu pai” (cujo apetecível título convida logo a mergulhar em universos plurais e culturalmente electrizantes). Este livro será depois convertido ao cinema, a propos.
Nessa mesma entrevista, o autor referia um aspecto (que embora possa parecer de somenos) me levou a escrever este texto: o facto de nunca ter sido um atleta ou, já não indo tão longe, de não ter a mínima propensão para as lides desportivas, contrariando, assim, a veia olímpica da família.
Os Gregos proclamavam alto e a bom som as vantagens da “mente sã em corpo são”, é um facto, mas devo dizer que eu, fiel partidária do cultivo da mente, nunca fui propriamente um ás na parte do exercício do corpo. Isto mesmo para não dizer que era um desastre completo nas aulas de Educação Física e que só não tinha negativa a esta disciplina, porque tinha boas notas em tudo o resto e que, desta forma, me redimia da minha falta de jeito para o assunto.
Haverá, assim, um denominador comum a todas as pessoas de Letras? Partindo do óbvio desinteresse ou falta de jeito para o exercício físico, tentei encontrar outros pontos de convergência que poderão unir esta grande massa de gente, que se mune das pernas para caminhar e, quanto muito, para correr timidamente, sem se aventurar em grandes exibições de destreza física.
Todos os estereótipos são contestáveis (e condenáveis) à partida, mas, ainda assim, poderei aventurar-me a enumerar algumas características que distinguem esta nobre prole das Letras (este será um estereótipo completamente inofensivo):

- uma tendência para descrever as questões mais corriqueiras da forma mais eloquente possível (não é snobismo, é mesmo incapacidade de recorrer ao léxico mais trivial);
- uma aversão a tudo o que tenha a ver com bancos, certificados de aforro, prestações, taxas de juro e afins, que, simplesmente, não se encaixam numa concepção e leitura do mundo que se quer poética e despojada de quaisquer algarismos;
- a procura incessante do adjectivo certo e quase sempre o mais erudito (mais uma vez repito, não é sobranceria, mas sim o facto de se falar uma outra língua);
- uma total indiferença perante os temas vazios que dominam as conversas de café do quotidiano
- a convicção de que uma casa cheia de livros é bem mais interessante do que qualquer topo de gama da marca x (que nem sequer se distinguem - a total ignorância em relação ao mundo automóvel é outra característica!)
- uma ironia corrosiva que, por vezes, pode ser muito contundente e até mal interpretada, mas sempre necessária

É um pouco como no filme de Woody Allen “As faces de Harry”, em que um dos personagens aparece desfocado e, desde logo, demarcado dos demais. A família só o conseguiu ver quando colocou as lentes adequadas. No fundo, as gentes das Letras só esperam que o mundo os veja com a graduação certa. E sem alimentarem qualquer esperança de um dia virem a ganhar a medalha de ouro em Atletismo!

Home sweet home

2007-06-28T09:30:00.000+01:00

Sempre acreditei que, na vida, era possível virar a página em definitivo e esperar pelo que o próximo capítulo nos reservava, com todos os seus enredos intrincados e, sobretudo, inesperados.

E continuo a perseguir essa crença que só cai por terra quando passo pela casa que testemunhou o meu crescimento e me abrigou quantas e quantas vezes nos momentos mais conturbados, erguendo-se como um porto seguro, imune a qualquer intempérie. Ao vislumbrá-la, abandonada e solitária, definhando a cada instante, numa lenta agonia, sinto-me impotente. Tento estender-lhe a mão, mas ela já perdeu as forças por completo. Ainda lhe digo adeus. Em vão.

Mas como acredito no virar de página, sei que haverá sempre outra casa e outro cenário que nos vai habitando e que, lentamente, vai fechando as portas entreabertas e acolhendo-nos no seu seio, num acto de comovente doçura.

Ainda que uma parte de mim continue a correr desenfreadamente pelos jardins e a subir as escadas num frenesim de impaciência, como o fazia no tempo em que acreditamos que tudo é eterno...

A ordem natural das coisas

2007-06-12T09:44:00.000+01:00

Antes de começar a escrever um novo texto, tento desesperadamente encontrar o título para a partir daí poder deambular sem angústias e ao sabor das palavras que aguardam em fila indiana, numa ânsia de supremacia.

Acredito que cada coisa tem um lugar único e intransmissível, daí a minha obsessão em querer atribuir um abrigo seguro ao papelinho mais ínfimo, em caixas que se amontoam cheias de tudo e de nada ao mesmo tempo, mas que fazem todo o sentido num universo microcósmico muito próprio.

Não consigo deitar fora palavras que escrevi, mesmo que à distância temporal pareçam absolutamente ridículas e até risíveis.

Não consigo livrar-me de um exército de papéis que me persegue desde sempre e que eu cultivo com um amor, no mínimo, estranho: bilhetes de cinema, bilhetes de metro, de Carris, cartões de restaurantes, mapas já datados, cartas, bilhetes, recados...

Para onde quer que vá, levo todos esses pedacinhos de mim que contrariam a minha essência nómada. Esses vestígios quase paleolíticos fixam-me, de certa forma, e através deles, ainda que por vezes já danificados e amarelecidos pelo tempo (o que encerra em si uma magia indizível), posso ler nas entrelinhas do que sou.

Hotel Puerta America em Madrid

2007-05-26T01:43:00.001+01:00

Deixo aqui algumas imagens de um hotel alucinado e arrojado que abriu recentemente em Madrid. Cada piso do hotel tem a assinatura de um decorador diferente, criando-se cenários simultaneamente oníricos, psicadélicos e futuristas. Todo o Hotel é uma espécie de "twilight zone" em que se perde a noção do tempo e da convencionalidade do espaço. Um verdadeiro hino ao poder do design e, sobretudo, da urgência da diferença. Hotel Puerta America. Ficam as portas abertas.

O tempo urge

2007-05-20T14:48:00.000+01:00

Porque o mundo não pode ficar indiferente à tragédia humanitária do Darfur. Clique em Globe for Darfur

Last saturday

2007-05-19T18:27:00.000+01:00

E agora para algo completamente inconfessável: no sábado passado fui ao concerto de George Michael em Coimbra e, mais inconfessável ainda, adorei! Foi um espectáculo memorável, ao mesmo tempo electrizante e muito comovente, afinal de contas as suas baladas inconfundíveis acompanharam toda uma geração que marcou presença neste concerto.
Eu era ainda "menina e moça" (como diria Bernardim) quando ouvia aquele que constitui já um clássico de canções de Natal - o "Last Christmas" - e desde então sempre me senti feliz ao ouvir essas músicas, sem qualquer razão aparente, apenas pela música em si, mesmo tratando-se de canções que abordavam a ruptura e a angústia da perda (era ainda demasiado nova para perceber os caminhos sinuosos do jogo dos afectos), esboçava um sorriso inesperado. E foi sempre assim, por mais inacreditável que seja e também desconcertante, pois não percebo como posso conciliar o amor à bossa nova, a Tom Jobim, a João Gilberto ou aos grandes ícones da MPB, como Chico ou Caetano, ao jazz, ao soul e ao mesmo tempo partilhar esse espaço com a música de George Michael, cujas letras e arranjos musicais radicam num certo (estarei a ser benevolente?) simplismo.

Há contradições não resolvidas dentro de todos nós que serão sempre uma verdadeira incógnita, um puzzle sem solução aparente. Quando vi os concertos de Caetano ou o de Chico, no ano passado, senti-me invadida por uma torrente de poesia que varre por completo a alma e a desnuda irremediavelmente, como se tivéssemos a absoluta convicção de aquele poema específico retrata a nossa vida.
No concerto de George Michael fui transportada para os tempos da infância e à memória vinham todas as imagens a ela associada, com uma nitidez desarmante e durante essas 3 horas, em que dancei, pulei e cantei a plenos pulmões, senti-me simplesmente feliz, sem ter de dissertar sobre os porquês ou sobre a legitimidade desse estado de espírito reconfortante. Como se não houvesse amanhã e, naquele momento, queria que aquela felicidade se estendesse para sempre. Por mais contraditório que pareça...ao som da voz inquebrantável e poderosíssima de George Michael!

A luz ao fund(ã)o do túnel

2007-05-19T17:52:00.000+01:00

Descobri na passada quarta-feira um verdadeiro oásis de cultura, numa cidade inesperada e, teoricamente, votada a um eterno desconhecimento. No Fundão, nasceu em Fevereiro a Moagem - Cidade do Engenho e das Artes, que desde logo cativa pela originalidade do nome.

Neste reconvertido edifício que outrora albergava a Moagem do Fundão, e que durante a segunda guerra mundial alimentou - literalmente - a população local, apresentam-se exposições de cariz eminentemente contemporâneo, exibindo neste momento uma extensão da exposição da Gulbenkian "O estado do mundo / The state of the world".
Para além dos concertos e de originais workshops (como por exemplo um muito actualizado workshop sobre tratamento de bonsais) que decorrem na Moagem, este magnetizante edifício que conserva a traça original, abraçando em simultâneo (e sem ser sequer contraditório) os traços da arquitectura de cariz contemporâneo, oferece ainda um tranquilizante lounge com uma vista absolutamente encantadora sobre a Serra da Gardunha e desenha-se para breve a abertura do restaurante e de um núcleo museológico de arqueologia industrial, no qual figurarão as máquinas que habitavam a antiga Moagem do Fundão.
Haverá muitas "Moagens" por esse país fora que ainda permanecem na clandestinidade e, nos bastidores desses mesmos espaços, residem vontades inabaláveis e temerárias movidas pela crença de que as cidades de pequena e média dimensão podem ser núcleos de modernidade e de contemporaneidade e que - mais importante ainda - os seus habitantes poderão fruir das mais recentes produções artísticas, sem que para tal tenham de se deslocar aos "grandes centros".
O Teatro Municipal da Guarda, o Teatro Viriato, em Viseu, o Teatro de Vila Real, e a Moagem do Fundão constituem ecos de uma mudança que subtilmente se vai implementando e que, dessa forma, devolve o prazer de viver nas e as cidades. E pelo prazer é que vamos.
Deixo aqui algumas imagens para aguçar o apetite, numa cidade onde se degusta cultura e cerejas carnudas, de sabor inconfundível.

Memorável

2007-04-28T19:35:00.000+01:00

Comecei há dias a ler compulsivamente (como deveria ser sempre o acto da leitura, por essência, com sofreguidão e na vertigem da finitude) o livro de memórias de Rosado Fernandes, com o sugestivo e apetitoso título: Memórias de um rústico erudito - Viagem à volta de lentes, terras e políticos.
Numa noite de insónias (as mais produtivas e interessantes, no fundo. A vida por uma sucessão de insónias iluminadas!), há alguns anos, assisti ao programa de Baptista Bastos Conversas Secretas (que ia para o ar a horas naturalmente impróprias, como todos os programas de qualidade da televisão portuguesa), cujo convidado era Rosado Fernandes, político, homem das Letras, fundador da CAP e, acima de tudo, irreverente por natureza.
Foi precisamente a ironia corrosiva desta figura quase renascentista, pela imensidão de funções que desempenhara na sua vida, que me prendeu de imediato. É muito raro, sobretudo em Portugal, país de pergaminhos empoeirados e de vénias submissas, encontrar uma voz completamente diferente (ainda por cima de direita, historicamente mais propensa ao cultivo do convencionalismo) que se mune de um sarcasmo acutilante para pôr o dedo na ferida e contestar o estado de coisas actual.
Esta autobiografia é um convite a entrar no universo particular deste político notável, atravessando todo o século XX português e quiçá, concluindo, que este Portugal continua a ser muito pequeno e tacanho para acolher personalidades como esta, que fazem da provocação uma saudável forma de estar na vida e de manter a sanidade, num país que parece ter perdido a noção de qualquer lógica.
Vou ainda no início de uma viagem que se prevê memorável, sob o signo do humor e da ironia, os meios mais eloquentes de reflexão.

Por detrás das palavras

2007-04-15T14:13:00.000+01:00

Na passada sexta-feira, assisti no Teatro Viriato a umas peças de teatro que, seguramente, mais me marcou, porque declaradamente avessa à lógica da palavra.
Por detrás dos montes, levada a cena pelo Teatro Meridional, retrata vários frescos do quotidiano no Nordeste Transmontano e, durante cerca de uma hora, somos enleados nessa teia quase indizível feita de sons e de sentidos, em que a palavra parece quase supérfula. E, de facto, um dos grandes pilares desta peça assenta precisamente na ausência de palavras, numa oralidade quase reduzida ao mínimo, à essência primordial. Há diálogos que se tentam estabelecer, mas que não passam da intenção ao acto de verbalizar.
A envolver todos os cenários da vida privada e comunitária de Trás-os-Montes - a religiosidade fervorosa, os pauliteiros, as crenças e mitos - ouvem-se os sons locais, os chocalhos das ovelhas, os instrumentos ancestrais. E nesta profusão de sensações, acreditamos mesmo que as palavras não são imprescindíveis, nem que tão pouco precisamos delas como fio condutor.
Outro aspecto muito interessante consiste no objectivo fulcral deste projecto - Províncias - que pretende revelar um Portugal quase oculto e esquecido, mas que também integra a identidade colectiva. Por vezes, damos connosco a observar essas manifestações de cariz popular e regional como se fossem fenómenos essencialmente exóticos e distantes. A verdade, porém, tem outros contornos e todo esse Portugal longínquo está indelevelmente próximo de nós e da herança genética.
Em poucas décadas, Portugal sofreu uma metamorfose imensa e, inebriado pela euforia do consumismo desenfreado e da suposta aproximação ao nível de vida da União Europeia, foi-se distanciando irremediavelmente das raízes - com tudo o que têm de enriquecedor e de esclarecedor - que ajudam a compor a noção de identidade e de pertença a um universo cultural específico.
Esta peça de teatro leva esse Portugal primordial ao palco. Sem palavras. Apenas com a eloquência dos sentidos que têm o poder de revelar o intraduzível. Uma verdadeira epifania.

A vida dos outros

2007-04-07T19:32:00.000+01:00

Imagine um Estado que perscrutasse os seus movimentos mais ínfimos, mais íntimos e que registasse, com precisão de relojoeiro suíço, todas as suas conversas, desabafos, discussões e diálogos, actuando até como uma qualquer entidade divina que despoleta acontecimentos inesperados e com desenlace irremediavelmente trágico.
No filme “Das Leben der anderen” (A vida dos outros), acompanhamos o percurso de um fanático agente da Stasi (a polícia política da ex-RDA) que assenta arraiais num sótão inóspito por cima do apartamento de um potencial “inimigo do socialismo”, um poeta e dramaturgo cuja luta individual se centra somente na procura incessante de liberdade artística. O agente da Stasi fica assim encarregue de vigiar a vida privada de Georg Dreyman e de redigir relatórios diários em torno do seu quotidiano e da sua intimidade, não descurando qualquer pormenor.
Georg Dreyman vivia com uma actriz algo etérea e neurótica, Christa-Maria Sieland, acossada pelo medo tremendo de se ver privada de não poder exercer a sua arte, tornando-se presa fácil do assédio de um Ministro da Cultura, obscuro e abjecto, que ordenou o processo de vigilância sobre Georg Dreyman.
Christa-Maria vivia num permanente movimento pendular entre o amor alucinado a Georg e o amor à arte da representação, o que a conduziu, como seria previsível, a um beco em que não se vislumbrava qualquer saída possível que não a morte.
Paradoxalmente, à medida que a vigilância se adensava, o agente da Stasi imiscuía-se com mais intensidade na vida de Georg e de Christa-Maria, acabando por se enlear nessa doce teia feita de amor e de desejo de liberdade, por contraponto a Estado castrador e implacável que reprimia o indivíduo e toda a sua força criativa. Criara-se, assim, um território de profunda empatia fundada na noção de humanidade que obrigou a uma escolha por parte do carrasco, porém também vítima da prepotência de um socialismo que se queria impor à força, por meio da ditadura do pensamento único.
Após o suicídio de um realizador conceituado, Albert Jerska, a quem tinha sido vetado o exercício da sua profissão, Georg Dreyman elabora uma lista polémica de intelectuais que cometeram suicídio na ex-RDA, sentindo pender sobre eles o espectro da “morte da esperança”. Essa lista foi publicada no Ocidente na revista Spiegel, provocando um autêntico cataclismo político na Alemanha de Leste.
O agente da Stasi optou por silenciar este acto de Georg Dreyman, mercê dessa proximidade que se entreteceu entre eles (de forma unilateral, obviamente), sensível ao verdadeiro drama quotidiano experienciado pelos cidadãos da ex-RDA, que nem sequer eram donos e senhores da sua intimidade.
“Das Leben der anderen”, ainda que retrate uma realidade de contornos trágicos, constitui um sinal de esperança e de crença na humanidade que irá sempre unir os indivíduos, em qualquer ponto do globo, em qualquer época, sob qualquer regime, por mais cerceador da liberdade que seja.

Grande? Português

2007-03-26T10:28:00.000+01:00

Confesso que foi com grande indignação que assisti ontem à vitória inequívoca de António de Oliveira Salazar, no programa “Os Grandes Portugueses”. É certo que, antes de mais, se trata de um concurso e, nessa óptica, não deve constituir motivo para alarmismos exacerbados. O universo de participantes perfaz pouco mais de 5% da população portuguesa, daí que não seja totalmente legítimo extrapolar e tirar ilações precipitadas.
Toda a polémica que se criou em torno deste concurso, brilhantemente liderado por Maria Elisa, relativamente à integração de Salazar na lista dos elegíveis poderá não passar de, citando Shakespeare, “much ado about nothing”. No entanto, e mesmo que este programa se inscreva no domínio do entretenimento, a vitória rotunda de Salazar ontem à noite é, sem dúvida, mote para uma reflexão aturada sobre a real percepção do período obscuro e cinzento da ditadura fascista.

Quais são, assim, as leituras possíveis deste voto maciço em Salazar (41%)?
1. Voto da provocação
Numa primeira fase, Salazar não fazia parte da lista de candidatos, pelo que se gerou toda uma onda de protesto, no sentido de o incluir. Há nesta votação uma grande dose de provocação e é sabido que, nestas questões, as figuras mais nefastas levam sempre a melhor e as minorias se mobilizam em massa para concretizar os seus objectivos mais perversos.

2. Voto do descontentamento
Para além do sentido provocatório, poderá ler-se também nesta adesão alucinada à figura sinistra de Salazar uma quota-parte de descontentamento em relação à corrupção que assola a vida política portuguesa e as classes dirigentes, em todo o historial da jovem democracia portuguesa.
Salazar foi sempre associado a um ideal de despojamento, de honestidade e de incorruptibilidade, funcionando, desta feita, como um contraponto a um país de “sacos azuis” e afins, numa onda de corrupção que grassa na política portuguesa (e não só).
O ideal democrático é ainda muito ténue em Portugal, pelo que é urgente criar uma educação para a democracia e para o pleno exercício da cidadania. Salazar dominou o país durante décadas sem fim, num longo Inverno de mordaças e de opressão, mas a memória desses tempos parece ter-se desvanecido por completo, o que não pode deixar de causar sérias preocupações.

3. Voto da ignorância
O sistema educativo português falha a vários níveis e no que respeita ao ensino da História do séc. XX, falha rotundamente. O Estado Novo é abordado pela rama, por assim dizer, nunca se apostando no estudo aprofundado (e necessário) de todas as características deste regime fascista e ditatorial. Há um maior insistência ao nível das demais ditaduras congéneres europeias do que ao nível do caso português.
Por outro lado, a imagem de Salazar e, por extensão, da sua ditadura baseia-se numa série de equívocos que resulta e redunda numa total ignorância, num declarado desconhecimento de causa que urge esclarecer com consistência.

Na verdade, só muito recentemente é que começam a surgir as primeiras investigações acerca do período do fascismo e da tortura, da opressão e da violência exercida por este, contrariando a noção errónea e perigosa de um fascismo de “brandos costumes”. Uma boa sugestão de leitura neste âmbito: As vítimas de Salazar – Estado Novo e Violência Política, da autoria de João Madeira, Luís Farinha e Irene Pimentel, que nos propõem um roteiro detalhado e documentado pela violência do regime salazarista.

No genial “Herman Enciclopédia”, havia um sketch intitulado “Um Salazar em cada esquina”, em que aparecia um Presidente do Conselho metade ditador, metade prostituta, numa qualquer esquina anónima. O que a imagem tem de hilariante também tem de lamentavelmente real. Ainda há uma grande fatia de saudosistas do regime fascista que gostariam de ver, de facto, “um Salazar em cada esquina”…
No Reino Unido, ganhou Churchill. Em França, De Gaulle. Na Alemanha, Adenauer. Em Portugal, Salazar. Um bom mote para a reflexão e para a educação.

"A luta do homem contra o poder é a luta da memória contra o esquecimento." Milan Kundera

Ainda Berlim

2007-03-20T15:26:00.000Z